RAFAEL RODRÍGUEZ

I-Destino. Viaje casual desde Celia hasta Pablo Neruda.

2011-11-02T12:42:00.000-07:00

A continuación sonaran tambores, trompetas y guitarras para ir a celebrar la apertura de una caja con sorpresas e invenciones en un nuevo experimento literario con un índice de desvaríos tan descomunal que habrá de palpitar a ritmo de campana la imaginación con un único fin, el de no enloquecer en un delirio.

Dejarse acariciar por la libertad que nos entrega la imaginación es como reglarse un sueño salvaje para cuando se está despierto, y será que este escrito entre otros motivos ha sido creado para que pueda llegar a ser como una invitación que os podáis extender desde una mano hasta la otra para con vosotros mismos en el mejor testigo que os ha sido concedido, la dignidad.

Aclaración necesaria.

Hallaremos en el texto una especie de desvarió cósmico que se compone como una partitura sobre un vaivén de hechos reales que se suceden entremezclados unos sobre otros en un desorden intencionado y que pueden contener similitudes o en su opuesto contrario nada tendrán que ver entre sí.

Es a voluntad. A mayor esfuerzo menor recompensa desenterrara cada cual según interprete al ahondar en su criterio. Tal vez quise decir un contrario….

I-Destino. Viaje casual desde Celia hasta Pablo Neruda.

No puedo más que sentirme alagado –que miedo entrega este vocablo cuando se encuadra sobre una negativa por parte de ella en la petición de una primera cita al ser la respuesta siempre la misma, un no rotundo y contundente, tanto que no entra en el corazón, pero no desesperéis, ellas son como acertijos e incluso como laberintos donde antes nos ponen a prueba las intenciones y hasta la misma pasión, ellas son puro frenesí como brasas que no decaen.

Llegaras al darte completo por entre los pasadizos donde habrás de ser juzgado como un ser sincero o un farsante, y será entonces cuando se te revele un si verdadero por tu honestidad y tu educada insistencia.

La virtud que mejor viste contra la ignorancia es la paciencia construida con aquella esencia incorpórea arrimada a unas briznas de alegría, pero no la acompañes nunca con la aburrida y pesada seriedad, te huiría de las manos, hasta huiras de ti mismo --uf, como se le vuelca a uno el corazón

Ahora vuelvo al hilo de un encuentro casual.

Corría el mes de abril hacia un florido mayo de aromas ardientes sobre la raya de la media noche cuando se oyó el estruendo, aconteció a las veintiuna y treinta idos minutos cruzando a lomos de un tren de cercanías en el trayecto hacia la vuelta diaria hasta mi hogar en uno de los habituales días más comunes y cotidianos cuando hubo de aparecer esa suma de signos casuales con los que solo a veces el destino es capaz de obsequiar.

Suele suceder que entre ciertas manías personales que a todos nos azotan ocurra que eslabón a eslabón se inicia un circulo que aumenta en nosotros una empatía ascendente que va cobrando sentido en cada gesto y en cada palabra sobre un suceso concreto hasta llegar a coronar el broche que ha de cerrar la cadena con esos trocitos de anillos que cada uno inconscientemente ha labrado en los demás bordando una atracción inesperada como de cuento de Aladino que no se volverá a repetir; pero volviendo a retomar esa parte esencial que se conforma como un grano de avena ante todo lo que nos hace completos y únicos, habré de confesar con cierto apuro que mi pequeña manía dentro del mundo de los números son los múltiplos de tres, digamos que suelo relacionar ciertos hechos cuando acaecen y he de tomar una decisión sin mayor relevancia siempre que tenga que ver con este cosmos interrelacionado entre la aritmética y la vida en sí, aunque supongo que a estas alturas ya habréis adivinado que sin ninguna duda siempre me decanto por un tres, un seis, un nueve ….. En fin, un hecho sin ninguna importancia y que no trasciende más allá de una actitud sencilla que a mí me hace feliz y con la que siempre caso bien.

Corría el mes de abril hacia un florido mayo cuando en el interior de aquella locomotora inolvidable se apostillo un designio como destino final.

Anidada en el borde de las nubes volaba la imaginación al compas de unos pensamientos que se escurrían ensimismados admirando a través de la ventanilla un paisaje de sombras que se abocaba perfilando las siluetas en la oscuridad mientras como hipnotizado masticaba la idea de continuar la apetecible lectura de un libro al hilo de un ansia con esa voraz hambre que me caracteriza por querer ahondar no en si en el conocimiento sino en disfrutar de las vivencias y las reflexiones licitas bordadas por un buen autor y de camino ir a aprender un poquito más de narrativa --algo que tanta falta me hace por mi gran torpeza cuando me enfrento a solas sobre ese terrible vacio de las hojas en blanco-- Libro en mano, mano en el cabezal del asiento y decisión firme de comenzar la lectura frente a otra señora ejecutando la misma tarea, ocurrió, se sucedió como un rayo, calló a pulmón abierto; Celia se desplomo con una velocidad de vértigo contra el metálico reposabrazos para aparecer desparramada sobre un suelo en movimiento constante – y cuan torpes nos volvemos a veces— Claudia y yo aprovisionados con algo de compasión pero cortos de reflejos acudimos a calibrar su estado físico y emocional, pero no fue gran cosa, todo termino en un pequeño susto sin el mayor percance que un moratón y el conseguido dolor permanente.

Después nos ocupo el festejo de una tertulia tras las oportunas y necesarias presentaciones. Fue en este momento cuando decidimos ir a la celebración inaugural de un regalo etéreo como invisible que nos invade de orgullo personal e individual al conocer a nuevos seres ante el aura de misterio con la que somos envueltos en cada lugar e instante como un enigma.

Celia, nuestra humilde protagonista de ascendencia Chilena resulto ser paisana de Claudia, la señora sentada frente a mí en su buen hacer como una lectora ocasional también era chilena asentada en Vilafranca del Penedés pero natural de un Santiago de Chile con quien tengo una deuda pendiente puesto que allí quedan quienes me esperan.

Me espera alguien a quien he de ir a conocer en su profunda esencia como un legado dejado en la humanidad, a un portento ahora universal y padrino de todos los autores laureados y aun mas de los que no tienen patria, de los sin techo y demás allá de los Slums, de los de la tierra de los sin nada como ocurre en la ciudad de Bombay como la locomotora económica de un país tan intrínseco como la India, son realidades contrapuestas que se dan a escasos centenares de metros y que erizan la piel y le hunden a uno el alma en ese eterno instante, pero una vez fugado del dolor que abrasa las venas revisas la existencia y aun te amas mas para no olvidarles nunca jamás frente a la dignidad que muestran ante las adversidades de tener que elegir --hoy la vida y mañana la muerte-- nada mas les queda a excepción de la sonrisa y una resignación celestial mientras pasan registrando las horas los escuálidos cuerpos tan divinos por dentro. Venero y envidio sus rostros y más aun sus siluetas bordeadas de estrellas fugaces que vuelven a pasar una y otra vez por entre sus límites sagrados en el espacio que ocupan. He sido tan afortunado de estar acompañado en una vez, ahora sois vosotros los siguientes, los elegidos para volver desde ellos hacia vosotros mismos hasta siempre.

También me espera por esa tierra latente de la América profunda una gran amiga a la que le debo tanto; se le adivina una divina presencia repartida en varios seres comandados por una poetisa como bajada de los cielos en nombre de la madre de todos los ángeles cuyos versos son pan y vino en los desiertos lunares donde abundan los mineros tan valientes, tan acostumbrados a la solitud de las cavernas de la madre tierra, tan acostumbrados al cinc, y a los azufres, también al cobalto y al cobre, al basalto y a los cuarzos. Ellos son mis preferidos, los cuarzos tan exquisitos como nacidos para amar si se les habré después de aceptar la aspereza aparente que envuelve su estructura cuando se te estalla como dinamita decorada con luciérnagas migratorias del amazonas para la ocasión.

Claudia, Celia y yo fuimos coincidentes en esa admiración interior con la que poco a poco se queda sedimentada de gota en gota por cada ola en su huida, de grano en grano por cada brisa de arena repartida por el viento regado de voces, de gentes y de confesiones que surcan las noches desde todos los rincones de Chile.

Hay que querer a un país que nos dio cobijo, refugio, sustento y que nos ahuyento de nuestra cruda guerra civil con la que fuimos bendecidos para ir más allá de los infiernos, al inframundo donde todo deja de crecer, donde perder el sentido y el interés por uno mismo resultaba tan común y natural como la abrumadora preocupación carcelaria que monopolizaba nuestra desazón por quienes nos esperaban fuera de los gruesos muros de arena, sol y silencio frente a la vastedad infinita de los desiertos que alcanzan más allá del salitre.

Que atentos y espabilados estaban estos instruidos hombrecillos ocupados en nuestra custodia, hombrecillos carcomidos por el mismo sistema que Kafka supo expresar tan bien en su temerosa novela de sombras y episodios edificados para cortar el aliento y abortar la escasa felicidad con la que somos obsequiados para antes de ir a un homenaje personal para el que nunca estamos preparados. Solo es por designio y fuerza mayor que nos instala en la fosa de la paradoja institución miliciana que secuestra las almas a su hora al ser llamada y convocada por el único testigo con azada vestido de negro de muerte tan diáfana y diferente al luto tan riguroso y tieso de los hambrientos poetas de capa española de antes y de ahora, y de entre ellos yo mismo cuento como el primero en la inagotable lista de sueños incumplidos antes de volver al Edén prohibido que desde ahora inauguro abierto para todos los seres humanos que sean capaces de proclamarse mujeres y hombres libres de cualquier atadura celestial.

No, no honrare a más iglesia, ni a más catedrales, ni a ningún otro templo de culto.

Si, si entrare en todas a admirar la devoción y la firmeza, la misma de la que están faltos algunos de sus líderes cuando enmascarados tras los pulpitos aun siguen mintiendo y disimulan a mas altura de sus cabezas y sus pies, se les aplana tanto el coraje a estos cristianos paganos de agua dulce cuando no toman partido fuera de lo no escrito en los textos, y cuan distintos nos cortejan los otros, también de otros continentes de un mismo contenido y contexto.

Ellos si comulgan y se ensucian, y tanto todo lo cubren con sus túnicas de vivo azafrán, solo dadles un motivo y una intención y será que sobre sus yaks que bajaran del único Himalaya, y de Candanchu, y de Bangkok, y de Chian Mai, y hasta de la pecaminosa Phuket desde los mismos infiernos de Paton Beach, y de la Lasaderia de detrás de la ciudad perfilada de rojos de Beijing la Pekín antigua contigua a la plaza de Tianan Men corazón y nexo cultural de un país remodelado y no olvidado que se mancho las manos de sangre inocente que no tocaba imprimir en las páginas de la historia. No, no hay excusas, no existe el perdón para tales sacrificios. No, no hay que dejar en el olvido a los héroes más valientes. No, no hay otro homenaje para con los civiles que honrarles con la memoria más firme y mas férrea. No, no existen apóstoles de carne y hueso más honestos y celebrados por mi pasión ascendente hacia ellos, son ellos los de Tianan Men como los segundos mineros de Iquique tan consecuentes con sus actos en sus infinitas huelgas para poder suspender los pies fuera del lodo a través de los más sencillos tablones con la suma de los que quedaron por debajo tras los fusilamientos, pero no fue menos la desproporcionada masacre que a boca jarro y sin previo aviso asolo a la institución más sagrada, ocurrió en la sala de estar de la democracia mientras las mujeres de los mineros esperaban pacientemente a ser recibidas por un presidente, quedaban contenidas en la misiva sus suplicas a una problemática laboral de dimensiones nacionales ante una precariedad insostenible en el seno de las familias, y si, si que fueron recibidas a balazos por la orden gubernamental de un tirano y los secuaces que ejecutaron y perpetraron tan vil atrocidad en un acto tan cobarde --las ordenes ilegitimas son normas para no obedecerlas, pudieron quedar almacenados los fusiles en las armerías, no han de ir las manos contra los gatillos apuntando hacia ellas tan desalmadas de venganzas, tan provistas de vida, tan visionarias, tan inocentes, tan dulces…

Ellas lo son todo. Todo lo mostraron, su determinación, su coraje y hasta un futuro que es ahora nuestro presente.

Pero volviendo de este enmarañado vaivén emocional de ir dando saltitos en la historia que otros escribieron tan verídica, real y ordenada, volviendo en la propia historia personal que yo me he montado de una forma tan desconcertante y anárquica que hasta a mi mismo me cuesta encontrar el hilo en este carrusel desmesurado de emociones –Y ni imaginarme quiero la encrucijada mental que tendréis vosotros, pero en ocasiones me dejo ir en unos deliciosos desvaríos a los que nombro sueños salvajes para cuando se está despierto y nuestra realidad es tan cruda que necesitamos evadirnos aunque sea en una dirección inexacta que resulta hartamente reconfortante pero a la misma vez tan caótica en contenido como en orden. Y quien puede negar la máxima de que este mal acudir al cuentacuentos, a los recuerdos atrás en los años de juventud, a las hadas o la misma ciencia ficción entre tantos otros apasionados valientes héroes como unos ídolos que cada uno teje dentro de sí aunque la madurez de su edad choque con los cánones establecidos que nos indica o nos marca nuestra sociedad. No, nadie puede negar esta máxima. No, nadie os puede negar este derecho adquirido por el que también se dejaron la piel todos nuestros antepasados.

Y ahora prosigo en mis desvaríos….

Así fue como conocí a la nieta de la gran amiga y confidente personal de Pablo Neruda, fue la abuela materna de Celia quien medió e hizo de correo con cada uno de esos veinte poemas de amor y una canción desesperada entre el tierno e imposible amor entre Neruda, un pobre poeta muerto de hambre que no tenia donde caerse al lado de una dulce joven dama de sociedad a la que su clase social no le permitiría volar hacia uno de los más ilustres analfabetos que la literatura nos ha entregado, a Pablo Neruda, un analfabeto capaz de haber vencido al orgullo, alguien que jamás se proclamo a si mismo ilustre, sabio o erudito, alguien que se considero así mismo un analfabeto de la vida.

La perdí la pista a Celia en Villafranca del Penedés donde habré de regresar para quedarme. Se obsequia tanto esta tierra, me han llevado tantas voces hasta ella, el inicio de una amistad entre dos chilenas y un español, y el destino nos extravió, y…

Un fragmento de dos frases para el final de un inicio de un nuevo trayecto.

–Me queda tanto por aprender en lo poco que he descubierto, ahora llega el momento de volver—A PN.

RRD.

Os encontré en Miwa Kamasaki.

2011-09-15T09:38:00.000-07:00

I-MANIFIESTO

Os encontré en Miwa Kamasaki.

El dolor que nos provoco un Japón Herido.

Por Miwa y para los suyos cuando no tuve el valor ni la fuerza ante la terrible hecatombe donde me sentí tan insignificante entre tanto dolor, y aun mas en el latir constante de esa ansia interior que destierra las fronteras y nos convoca hasta los otros. Es en este instante creciente donde el corazón os quiere ir a conocer atrás en el tiempo para enamorarse de todos vosotros en un país donde primero nace el sol cuando despunta desde una cultura tan antigua, cautivadora y evocadora en los bordes celestes más místicos.

Es ahora recién llegado hasta mi afortunada y verdosa tierra azulada donde las palabras ya han encontrado un lugar más exacto al calor de Miwa Kamasaki sobre la que he visto a todo un pueblo bajo sus pupilas y sus trazos envidiables de sus manos como una extensión volcada hacia nosotros, como una prolongación en el hacer común que nos une al arte en esta alegría centrifuga que nos eriza la piel, y como en un edicto os manifiesto mi más profundo sentir haciendo mío vuestra perdida, y no se queda la perdida solo en la virtud del espíritu partido en dos mitades, son a veces las mitades como presidios para las almas porque el consuelo no llega.

Tal vez mi mayor defecto sea esta suma de afecto como siempre derrochando tiernos esfuerzos en pequeños mensajes apretaditos en las botellas de transparencias, pero me hace tan feliz verlas flotar cerca de los diques navegando al compas de los veleros por entre las corrientes y los vientos del levante asiático.

Os admiro el coraje y me roe y me carcome la envida que os tengo, sois tan fuertes, tanto como los hermanos más mayores que nos protegen y nos ayudan a pasar en la vida. Se suceden, se aploman las lagrimas, no quedan rincones por registrar, se arrojan las madres a los brazos de los nietos, no es posible huir en la constante de tan amargo dolor, no, no se lo podrían guardar para sí ni las madres de las madres de la plaza uno de mayo, no, no es posible ocultarse en nada ni en nadie, aquí solo cabe vaciar el alma tan herida en la triste muerte por quienes no se han podido quedar.

Así sois de fuertes, y así os celebro. Os quiero tanto en la quietud de vuestro patrimonio más sagrado recogido en las manos de un imperio de un sol naciente abarcando los patios y los jardines más exquisitos como templos abiertos al mundo a ras de suelo, agua y cemento.

Se os necesita tanto a los guardianes del coraje en los mensajes de lanzas de punta de una Varanasi interior en la que os he conocido de viva voz en nuestra pequeña Juan salvador gaviota de oriente.

A Miwa Kamasaki.

A un pueblo ahora quebrado que siempre se levanta en el sonido de la más hermosa caligrafía que he conocido. A su titánico coraje que desde los tiempos más memorables nos han trasmitido desde sus maestros guerreros el esencial ejemplo de lo que significa el honor, el empeño, la disciplina y la honradez para con todos comenzando por ellos mismos desde la increíble humildad de unos seres tan capacitados y tan adelantados a su época. Me enorgullece encontrar sobre el pasado para el presente a visionarios de vuestra talla.

Para mi sois como héroes, como puro aliento en estratos de esperanza.

Rafael Rd.

MANIFIESTO.

2011-08-21T14:07:00.000-07:00

Os recordare siempre desde Bombay porque allí me quede.

Por donde los nombres nos asaltan y nos tientan con sus coronas de silabas como perlas y turquesas selladas de orígenes para conocer sus enigmas y los misterios tan olvidados.

Arianna, tan sonoro e hirviente. Amanda, sencillo, armonioso y tan cercano. Cleopatra, la amazónica egipcia, castillos, reinas y héroes. Azul, estático, mi preferido como Azul de Inés de María, armonioso, arrítmico y tan recargado de Francia, pero hoy como hundido y perdido en las religiones cristianas.

Petra, como la ciudad de piedra mas amada incrustada en la heroica roca tan elevada y deforme, tan alejada.

Y por donde se nos evapora la razón. Ahora en Bombay.

Hasta en las más míseras vidas que nada tienen y nada envidian; ellos, los mismos que siempre sonríen y agradecen nuestra presencia.

Que maldad habrán de poseer con la carencia de tanto en estos humildes gigantes de la impropiedad de solo abastecerse de salmos cuando les son leídos o contados.

Se hallan tan carentes de ingenio y de picardía en una bóveda de chabolas demacradas cuando solemnes viajan descalzos sobre sus pies sin mostrar el menor interés por lo que crece fuera de un entorno tan estéril como inerte a sus ojos, tan hambrientos, tan desnudos, tan esenciales en recordarnos a nosotros mismos sobre el otro lado de los prismas vertiginosos y afilados.

Ellos son solo espejismos desterrados, solo sed y hambre, burbujas de aire inexistentes, transparencias recolocadas en el olvido, los esclavos a un tiempo equivocado.

Nadie, nadie les consulto la vocación o los gustos, no han copado derramados en esta virtud de suerte que se reparte inexacta tantas veces en quienes menos la merecen.

No, nadie les instruyo en nada, son sombras anónimas oscurecidas, y por no corresponderles no gastan ni los nombres cuando no les fueron asignados. Ellos existen lo que ocupan, los ojos, los huesos, la elástica piel ahora pellejo caído al suelo. Y los dientes se han fugado de las encías dejando huérfanas las lenguas, las palabras, las expresiones, los paladares, los gestos enteros.

De viento y polvo están hechas las volcánicas sonrisas de los rojos secuestrados labios hinchados de sangre y lodo recogido en los barrizales sobre el bazar de Choor.

Me gusta la hegemonía que se absorbe en los contornos que delimitan el barrio mochilero de Colaba adscrito al distrito en la entrada a la bahía frente a la misma puerta de la India ataviada en la magnificencia del hotel más lujoso y descarado que he conocido, tan coqueto y presumido, tan cónico y enmarcado en su frac con pajarita negra como vestido de gala sobre la humedad creciente de la madrugada donde se sudan las lagrimas y la tinta si los piensas y les dejas arrinconarse en los andenes de tu memoria, y ya instalados nunca se te escapan estos Dobi Gats en los que nos lavan las almas de las recias costumbres occidentales ahora nuestros queridos indigentes en la tierra de los sin nada de mas allá de los Slums.

Y como ocultar el fulgor patriarcal que se me desprende hacia ellos al verles reaparecer nuevos sobre Colaba, imperiosos como insurgentes, enraizados a las caderas, a las escasas hebras de los furtivos y alineados negruzcos dientes especializados en ajustarse a los horarios y a los imprevistos que mondan nuestras decisiones más extravagantes.

Es hoy que vuelve el sentido común a la cadena perpetua donde se nos ablanda el demonio que nos juzga los actos tanto que nos los amordaza al bozal de unas exigencias de obligado cumplimiento que no seducen ni ensenan ninguna virtud como un ejemplo al que acogernos para obsequiarnos en la digna conciencia extraviada en una extrapolada lealtad hacia la dignidad que nos encauza tan severa a un camino de honestas intenciones hasta restaurar y rescatar los consagrados juramentos para después emular y desaparecer en los atletas más desconcertantes y descomunales que he conocido, en los parias y en mis otros amigos, a los que no se han podido quedar a ser despedidos en los mas que debidos respetos con honores sobre coronas y un puñado de versos. Sea pues que valga de algo esta sencilla y torpe prosa cuando no puedo alcanzaros en las odas y en sus rítmicas y cantarinas estrofas que os acompañarían hasta el reino de los aturquesados cielos sobre la próxima reencarnación donde habremos de reunirnos a celebrar un ultimo sueño oculto tras un mensaje de cristal como un deseo, os deseo volver a amar desesperadamente en las únicas trincheras en las que me quedare siempre, en vuestro dolor, en vuestro apego a la vida, y en el nuevo significado como un estandarte restablecido, nadie puede ser vencido en la injustificada fuerza de la guerra impune de una violencia inquisitiva ahora impuesta a los hombres sobre las familias, sea pues que los hombres de mala fe sean quienes resuelvan sus disputas sobre ellos mismos aun más distantes y alejados de las religiones y sus contiendas personales entre anhelos de grandeza y ambiciones paganas.

Dejemos en paz a las familias del mundo comenzando por las de la India en la notable y agradecida ciudad de Bombay por entre sus más representativos ciudadanos como tanto los he conocido desde la Isla Elefanta hasta en el mismo corazón de Colaba y por entre los suburbios en los que no entrarían ni los ladrones más valientes.

Dejemos seguir creciendo en sana libertad a la democracia más extensa y vasta que hoy podemos conocer como una imperiosa realidad que supo hallar su justo lugar junto a Gandhi, a Nerhu, en Indira, en tantos otros colosos….

No se gana el respeto ni la independencia sumando violencia. No son los actos atravesados de sangre los recordados, son los nombres y las intenciones las que se quedan en la memoria de un país fuera de las armas. Se han quedado huérfanas las hojas y los huertos después de arar los campos vestidos de hortalizas, ya fueron extinguidas las espoletas de aquellas horrendas amputaciones clandestinas bajo la sospecha de los anónimos violentadores de la paz mientras se apresuraban en apilar mentalmente las suculentas ganancias elegidas de ante mano tan calculadas a conciencia por los perros de sus guerras.

Y yo os digo desde aquí un pensamiento al que evoco salvaje y furtivo

Ya estáis condenados al destierro más despiadado en la soledad más abundante. Ya no seguiréis ni en el mundo de los muertos, no habrá descanso, no habrá ni quien os otorgue el asilo en la patria de la humanidad, hasta en el inframundo más solemne seréis rechazados. No, no seréis recordados ni por los poetas, y aun menos por vuestros maestros instructores sesgadores de las suculentas vidas ahora errantes en la cola de los cometas a los que vemos pasar en los días que ondean y saludan a la llegada de las primeras nieves sobre un desfiladero que nos arria hasta el techo del mundo en Lasha sobre la espiritualidad del Tibet a lomos del Yeti por la Himalaya más profunda y laberíntica como la nueva tierra prometida a la que seréis enviados para volver a renacer en todos los seres sobre los cuerpos más transparentes donde por designio natural engendrareis a los mejores elementos que han de contener a las próximas razas encarnadas en vuestros vastos e incalculables hijos, a los mas legítimos a quienes ofreceré mi lealtad, la única que he conocido, la de la palabra y el cumplimiento, la única que necesito, aquella que usan mis maestros autores que son los que me han formado en esta estalactita de la palabra escrita precedida como hablada por entre sus eruditas bocas y sus amplios ojos que todo lo ven.

Yo tengo tanto por agradecer a las incunables nobles mujeres y hombres de bien, a cada una y por cada uno con quien me he cruzado en la más hermosa telaraña humana que se extiende sobre un Bombay tan carismático y entrañable como para dejarlo dormido en este sentimiento que me ha nacido bajo los pies en vuestra propia tierra al descubriros tal y como sois, gentes de bien y de paz.

RRD.

Alankar Ajoy Sharma en Picasso Arts

2011-07-25T02:11:00.000-07:00

Aquí entono mi primer mensaje como una sugerencia personal a la que estáis invitados.

Os presento a un Pintor de la India en el estado del Rajastan a los pies de su capital en Jaipur, la ciudad vestida de Rosa.

Aquí os dejo la dirección de su página en Facebook donde podréis encontrar algunos de sus lienzos en miniatura.

http://www.facebook.com/home.php#!/alankar.sharma1

A Alankar Ajoy Sharma en Picasso Arts en un encuentro cultural entre dos continentes. Al fin se da la unión entre oriente y occidente entre los comienzos del desierto del Tar en la inspiradora ciudad y capital del Rajastan en Jaipur de allá de la idílica India en la que tanto me costó encontrar a este insólito maestro pintor.

Nuestro Picasso de las Españas fue un gran maestro pero Alankar Ajoy Sharma desde la ciudad de Jaipur en Picasso arts junto a sus alumnos no han de dejar indiferentes ni en su estilo ni con sus formas sobre la fuerza que crece a través de esa naturalidad interior que arroja desde la mística India en unos lienzos como de cristal a los mismos ojos de una Europa que se espera a la mágica profecía de poder llegar desde las celosías hasta los fuertes de Amber y de Jaisalmer por entre sus aclarados rosas y sus majestuosas mansiones de bien como los Jabelis de cuento de Aladino hasta cruzar el sagrado Ganges y sus Gats.

Es la nueva amistad de Alankar como un obsequio hacia mi hogar, y desearía que mi patria pudiera ser el manantial que colmase y saciase el arte que regala en cada atardecer.

Rafael Rd.

En un 2011 como en un año de una vida me abrazo a un deseo en cada día.

2011-04-09T02:24:00.000-07:00

En un uno de enero.

Me gustaría sentir menos miedo en cada mañana.

En un dos de enero.

Ahora son tus ojos los que me acercan a hoy.

En un tres de enero.

Ordeno los huecos de los tiempos pasados guardados en los trajes gastados sobre las cenas atendidas y atentas en todos los sábados que nos invadieron enteros.

En un cuatro de enero.

Desde esta terraza una silueta asciende al este a la misma altura de la abadía de Montserrat y se anuncia como un inicio.

En un cinco de enero.

Me regalo una hora más de luz robada al sueño porque ir a soñar quiero a esa poetisa en la que tan pocos han viajado en sus versos.

A Freya H.N.

En un seis de enero.

Sé quién eres, te he conocido cuando me has entrado como una daga sin pedir permiso ni audiencia hasta la rabia incontenida que me abrasa de cólera esta arrogancia de la que no se huir.

En un siete de enero.

En mi último reducto de aliento quisiera ser llevado al aire al subir al olvido donde anhelo quedar dormido entre polvo de estrellas y los hijos.

RRD.

Diarios de viaje. Confesiones desde Guilin.

2011-01-08T02:53:00.000-08:00

Hoy me mudo hasta Guilin la caucásica con sus picos indefinidos y apretados de guijarros amorfos donde se abren camino las frondosas raíces enmarañadas por entre los calizos macizos que se estrellan siempre contra las infinitas miradas que quedan abducidas cuando germinan nuevas fuera de los cuencos como brotes de argentas que ensanchan las visiones aletargadas bajo los parpados enanos que nos acompañaron en la estatura cuando esta fue menuda e inocente.

Y otro rio me ha seducido a escondidas bajo un seudónimo abreviado y sonoro como las cascadas que le crecen de afluentes vertebrados que enaltecen su caudal donde los maestros navegantes acuñaron la idea de recordar a todos los marineros difuntos que engrosaron los rosarios y las losas de fango con algas en los fondos escarchados entre bóvedas de amebas y corales con timones con muecas que los capitanes de navío ofrendaron como coronas de unas lapidas huidas y sumergidas en temporales que hicieron añicos y ascuas los veleros.

Duerme sobre Beijing bien anclado en el gran lago del palacio de verano ese gran mausoleo erguido en honor como memoria hasta todos los hombres extraviados sobre las victorias de naufragios no acaecidos en suelo firme y plano; no saben estos pies rodar por los mundos de fuera de las aguas, serian como almas ambulantes perdidas.

Y no han de ser los tiempos de malos los augurios cuando por sufrir ya lo hicieron en exceso las familias con las perdidas aventuradas en las soledades de las tempestades blancas y duras como el vasto monumento esculpido sobre piedra santa, el gran barco de mármol en homenaje a todo lo que quedo sepultado sobre el rio Li de camino hacia Yangshuo.

RRD.

El Heredero Dormido. Autora L. H. Moon

2010-12-22T09:03:00.000-08:00

Hoy nos volvemos a reencontrar en un 24 de diciembre, y como lo prometido es deuda…

Desde el otro lado del atlántico en un día tan memorable y a las puertas de otra noche buena tenemos el privilegio de contar en primicia con la visita de una autora cabal y muy capaz. Y por comenzar con algo muy especial, es en este humilde blog donde ella ha decidido entregar la mayor concesión que un autor puede aportar, son las inconfundibles señales, las únicas siglas que nos hacen enteros y de una sola pieza ante nuestro alrededor, su verdadera identidad.

Ahora sí. Pero mejor que mis palabras son las suyas.

Adelante. Pasen y acomódense

De entre tantas otras, y por citar a algunas, las consagradas autoras de las sagas de Harry Potter y de Crepúsculo han roto con el prejuicio de que un best seller del género fantástico debe ser escrito por un hombre. Es por ello por lo que en el largo camino que aun me queda por recorrer en este amplio bastión del mundo de las letras donde mi punto de partida comenzó como el de una simple autora novel enmascarada, que anhele tanto deshacerme de aquellos fantasmas y me plantee de una vez por todas el enfrentarme cara a cara con la eterna cuestión, y sin querer lapidar mi integridad moral, hoy digo basta, hoy me acojo a la honestidad como la senda más justa para ser fiel a mis principios en esa necesidad interna de un deseo que me hiere, sea pues que en este preciso instante es cuando resuelvo y redimo mis propios temores, es aquí y ahora cuando decidido no esconderme únicamente detrás de un seudónimo; aunque, no obstante, seguiré firmando mis obras como L. H. Moon.

Bien, ¿qué más puedo contaros…? Intentare narrar mi propia historia dentro de un cierto orden hasta donde la memoria me alcance. Comenzaré por el principio, pero no sin antes aclarar con cierta satisfacción que no me ha quedado otra alternativa ante la continua insistencia de nuestro Iñaki en su empeño hasta conseguir que me vaciara entera en cierta medida, de ahí que exprese que ha sido como una liberación – ahora bien, seguid un pequeño consejo, tened mucho cuidado con un tal Iñaki jajaja para no caer en sus cariñosas trampas puesto que es fácil sucumbir a ese ímpetu que siempre le acompaña por querer sacar de los demás un poquito más de sí mismos para que no seamos solo hojas y palabras, pero en verdad ¿Quién se puede negar a jugar a tales travesuras?--

Mi nombre es Liliana Hilda Luna y nací en la provincia de Buenos Aires en la Argentina un 23 de Noviembre de 1954 y soy hija única. Mis raíces y mis orígenes están arraigados profundamente a la humildad en la que acuñaron mis progenitores sobre su exquisita existencia en un hogar entrañable y sencillo en el que crecí a mitad de camino entre una madre ama de casa que sufrió todos los desvelos posibles por el amor de una hija y un padre que nos mimo y nos procuro sustento con su oficio de contador público.

Cuando estuve en la escuela secundaria (para vosotros la preuniversitaria), no me gustaba salir durante las vacaciones de invierno, pues siempre detesté el frío y la lluvia (salvo verla caer detrás de una ventana en una habitación con calefacción) Fue esa la época en que disfruté del tiempo libre comenzando a escribir.

Mis novelas infanto-juveniles no pasaban de las cien hojas y siempre en la línea de la aventura y lo romántico (piratas, vaqueros norteamericanos, reyes, etc.) Pero sólo tomaba esa actividad como un pasatiempo, igual que dibujar y pintar. Porque esta es mi otra locura. Estudié dibujos animados para la publicidad por correspondencia en Continental School sólo porque me gustaba, en aquella época era muy costoso hacer una película con animación en la Argentina, y no estaba muy desarrollada la producción de ese tipo de cine.

Escribía mis libros a mano y los pasaba a máquina practicando mecanografía. También los ilustraba y los encuadernaba artesanalmente. Pero no le daba gran importancia a mi creación. Sólo mi padre la valoraba. Un día me dijo si quería que los hicieran editar, pues tenía un compañero en el banco donde trabajaba que era yerno del dueño de una editorial, y yo le respondí que no.

Luego ingresé a la Universidad Nacional de Buenos Aires para estudiar Ciencias Económicas; quería ser contadora igual que mi papá (toda mi familia está plagada de contadores y abogados) Mi padre me sugirió que recapacitara, pues iría de contramano con las materias principales de esa carrera dado que había seguido en la “preu” bachillerato con orientación pedagógica, y no comercial como hubiera sido adecuado.

Una hija única como yo no se rinde, y continué la carrera con mucha, pero con mucha ayuda de mi padre, hasta que falleció cuando apenas me faltaban nueve materias para graduarme. Pero sin su auxilio y teniendo que trabajar, me resultó imposible continuar y la abandoné. En verdad me involucré con las Ciencias Económicas por ser rentable e igual a los de mi familia, pero era consciente de no tener esa vocación.

Trabajé en el Banco Shaw, luego en La Banca Nationale del Lavoro (ambos ya no existen) Después, me casé a los treinta y seis años, y preferí un lugar laboral cercano a mi domicilio, ingresando así, como empleada administrativa en el Hospital Israelita (quedaba a 14 cuadras de mi casa)

Al iniciar mi matrimonio tiré a la basura todo lo que había escrito, quería ser pronto mamá y comenzaba una nueva vida en la que no tendría tiempo para escribir y pintar. Pero, cuando mi marido se entero de que exilie por siempre mis aficiones se enojó arduamente. El era otro que también valoraba mi humilde obra.

Siempre me encantó escribir y dibujar, ¡me apasiona! Pero creo que mi autoestima estaba algo baja y ser novelista era algo raro en mi entorno. Probablemente eso me cohibía.

Actualmente no trabajo, y mi esposo me alentó para que volviera a escribir, y además financió la publicación de mi primera novela El Heredero Dormido. Como comprobarás, esto de escribir es algo que me ha tomado por sorpresa, algo no planeado. Algo que sometía inconscientemente pero que tarde o temprano tendría que volver a asomar

Mi marido Marcelino y mi hijo David Ariel son los grandes amores de mi vida.

Actualmente estoy escribiendo una novela súper romántica para adolescentes y jóvenes. Se llamará Un Bolche en mi Corazón y transcurrirá en la vasta tierra de Rusia, en el tiempo del último zar y de la revolución bolchevique. Si bien tendrá pasajes simpáticos para desdramatizar un poco y no aburrir, será para llorar bastante. Al menos eso pienso por el momento, tal vez sobre la marcha decida otra cosa.

Me he metido en un laberinto de madre mía con este nuevo proyecto, pues el argumento transcurre, en su mayor parte, dentro del Palacio de Invierno de San Petersburgo y he extraído información de su interior y de cada integrante de la familia real con gran lujo de detalle. Vincularé personajes de ficción con los que fueron reales e históricos. Y mostraré los pros y los contras de las distintas variantes políticas, procurando no involucrarme con ninguna. Sólo lo aprovecharé para dar realismo al argumento.

Los tiempos del último zar Fueron instantáneas salvajes, brutales e inadmisibles que de algún modo debían estallar y cuando al fin sucedió, como es de costumbre, los cambios se fueron al otro extremo. Pero a este futuro libro le corresponde otro lugar y otro momento si es que soy capaz de armar tal rompecabezas jajaja

En cuanto a los autores y a los libros que de alguna manera me han formado y me han seducido con diferencia hasta el día de hoy se podrían enumerar en el siguiente orden

Gustavo Adolfo Bécquer - Rimas - Leyendas
William Shakespeare – Romeo y Julieta
León Tolstoi – La Guerra y la Paz - Ana Karenina
Graham Phillips – Robin Hood
Walter Scott - El Talismán – Ivanhoe
Charlotte Brontë – Jeane Eyre
Emily Brontë – Cunbres Borrascosas
Jane Austen – Orgullo y Prejuicio
Louisa May Alcote –La saga de Mujercitas
C. S. Lewis – La saga de Las Crónicas de Narnia
Poldy Bird – Cuentos para Verónica
Isabel Allende – La Casa de los Espíritus
Daniel Still - Zoya
Stephenie Meyer – Toda la saga de Crepúsculo

Como habréis podido apreciar, la mayoría son juveniles, de aventuras o románticos.

Mi otra pasión es el amor por el cine y muy concretamente me suelo abrazar muy emotivamente a todas las películas de animación, especialmente a las de Disney (La Bella Durmiente y La Espada en la Piedra son mis favoritas), creo que por ellas y la herencia de mi madre, me gusta dibujar y pintar. Cuando tiré mis viejas novelas, también doné mis cuadros en óleo al Ejército de Salvación que queda a una cuadra de mi casa y los vendieron en una feria de recaudación de fondos para un geriátrico.

Creo que ya agoté todo cuanto tenía por decir sobre mí misma.

Un gran saludo
Liliana Hilda Luna (L. H. Moon)

A continuación os dejamos los venditos y siempre buscados enlaces de las tiendas virtuales donde podréis hallar esta magnífica narrativa de aventuras medievales que han de ser como unas navidades para cada uno de los días que nos anudan y en la que tejemos esa vida que nos ha sido concedida:

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También se exhibe en Google y pronto también en Barnes.

Me acompañas en una inmersión de fantasía por donde la imaginación nos va anclando entre emocionantes conquistas de traiciones y amores de otros tiempos que fueron las semillas de cuando éramos enanos y en ocasiones quedábamos encarcelados por la angustia al ser arremetidos involuntariamente contra las pesadillas, pero menos mal que nos llegaban otros titanes al volver a soñar, y anhelantes esperábamos ser rescatados por nuestros imaginados héroes de cada una de las islas más negras de aquellos arrecifes recién afilados para ser llevados a otros palacios flotantes a lomos de unos caballitos de mar hacia los corales de amatistas donde una llave dorada encajada sobre nuestro diario personal aun sigue siendo la cadena indivisible y etérea que une nuestras edades como el más apreciado de los tesoros.

Y a renglón seguido nos sumergimos en los dos primeros capítulos para redescubrir y recordar lo que una vez fuimos. Y sea que en estas horas que ahora nos otorgamos nos puedan ayudar a reflexionar hasta donde nos queramos acercar sobre un mañana que espera paciente un único camino en la senda de la estela que tus pasos decidan emprender.

Os recomiendo encarecidamente acudir a este enlace antes de iniciar la lectura de los dos siguientes capítulos porque es como para no perderse un magnifico Booktrailer sugerentemente adornado para la ocasión sobre un hermoso montaje con unos gráficos artesanales acompasados de una increíble melodía que marca los ritmos en la espera entre la antesala y unas respiraciones contenidas desde las filas de vuestras butacas frente a un teatro que se ha de abrir bajo otra percepción a través de sus imágenes en un escenario creado solo para vosotros en YOTUBE; digamos que sería algo así como hornear el pavo de acción de gracia sin sus especias de siempre ¿Tu te lo comerías? Yo te aseguro que no le hincarías el diente a tan triste manjar, no seas perezoso y sazónate a gusto sea pues tanto tu guiso y tanto aun más tu imaginación.

http://www.youtube.com/watch?v=RG6t2DhQ5tQ

SINTAXIS DE LA OBRA.

El Heredero Dormido
L. H. Moon

Un príncipe medieval es maldecido pero, al revés de lo que sucede en todo cuento de hadas, el beso de su gran amor no romperá el hechizo, sino que lo matará, y todo esto lo descubre a los diecisiete años de edad.

Novela fantástica con destellos del género de caballería. Inicia con un lenguaje simple, casi infantil, por tratarse de la continuación de un cuento que sí lo es; La Bella Durmiente.

EL comienzo es la transición a lo que luego continuará como un libro apropiado para lectores mayores de 11años y de ambos sexos pues, si bien hay una fuerte connotación romántica, coexisten: el misterio, las intrigas y mucha acción (Cacerías maravillosas, guerras entre reinos, rudos torneos y batallas espirituales)

Y sin más preámbulo entre redobles de tambores ya llegó la hora de dar comienzo a la función.

Adelante. Pasen y acomódense.

1
El
Heredero
Dormido
L. H. Moon
INTERNATIONAL WINDMILLS EDITIONS
CALIFORNIA - USA - 2010

La dedicatoria y agradecimiento
por tanta paciencia y aliento son para:
mi consorte, mi hijo y mi amiga,
que corrigió esta obra

2
I. Boda, coronación y peligro
Había una vez, hace muchísimos años, quizás en los albores de la
edad media, dos reinos vecinos constituidos como los más grandes del
mundo conocido hasta entonces.
Sus monarcas abdicaron voluntariamente a favor de los hijos. Y
cuando estos, el Príncipe Felipe y la Princesa Aurora se casaron, también
fueron coronados para gobernar aquellas vastísimas tierras resultantes de tan
feliz fusión.
Una numerosa orquesta, famosos trovadores, malabaristas y bufones
animaban la celebración. Junto a tres largas mesas atiborradas de manjares y
ubicadas en U, se acomodaban los allegados a la soberana familia, que
lógicamente ocupaba la cabecera.
Y desde lo alto de un palco preferencial, las tres hadas madrinas
contemplaban satisfechas el enorme salón de baile, donde el flamante
matrimonio real danzaba en medio de la muchedumbre, ajeno a toda rigidez
protocolar. Pero, ya nadie las recordaba por sus nombres, ahora las apodaban
según el color de sus vestidos.
— Expulsada Maléfica, probamos nuestra supremacía –se regocijó
Carmín- y controlaremos el reino por mucho…
— ¿Tiempo? -interrogó Esmeralda, aguardando en vano el fin de la
frase. Y siguiendo el curso de su mirada, no menos turbada, exclamó- ¡Oh,
no! ¡Otra vez no!
— ¿Qué habéis visto: un espectro? –ironizó Azul, pero al comprobar
que tras las columnas se desplazaba sigilosamente una silueta delgada,
alarmada mas no acobardada, determinó- ¡No, por supuesto que
no! Le impediremos cualquier patraña ¡Indaguemos qué se propone!
El Heredero Dormido

3
Y empequeñeciéndose cual luciérnagas, volaron tras ella con mayor
sigilo aún.
— ¿Te has enterado Estéfano? –preguntó el bajo y obeso padre del
Rey Felipe- La romántica historia de nuestros hijos, de boca en boca recorrió
la tierra. Por doquier la conocen como “la Bella Durmiente del Bosque”.
— Lo sabía Humberto, lo sabía. –respondió su consuegro, que era
alto y delgado- Aunque nadie imaginó que les cederíamos los tronos, advertí
ciertos aportes regionales que la enriquecieron, no obstante no ser verdad.
— ¡Cierto! Ninguno sospechó que junto con la boda se celebraría la
coronación… Mas todas las versiones concluyen diciendo: “Y vivieron
felices para siempre” –hizo notar Humberto, mientras las esposas de ambos,
Premura y Prudencia, emocionadas enjugaban sus lagrimas.
— Tampoco eso será verdad –masculló sin dudar la silueta oscura y
escuálida, pero sin salir del sector umbroso que había tras las columnas,
donde el resplandor de las antorchas apenas llegaba.
Sorprendiéndola, las lucecitas roja, azul y verde le revolotearon
alrededor, y la redujeron a su mismo tamaño.
— Queremos hablar contigo, pero discretamente, ven -le comunicó
Azul, tironeándola para que volara.
— ¡Gehena! ¿Que haces aquí, tú, un hada de las sombras? – dijo
Esmeralda, enérgica, una vez que la trasladaron a lo alto de una enorme
araña de hierro que pendía del techo, colmada de gruesas velas encendidas.
— ¡Sí! Justamente en una fiesta a la cual jamás te hubieran invitado
–chilló Carmín, aunque sus voces nadie más que ellas las escuchaban, porque
también habían disminuido.
L. H. Moon

4
— Sé que no soy bienvenida, y no me importa. Estoy inspeccionando
el reino que será mío –declaró la intrusa.
— ¿Y pretendes el más grande? -ironizó Esmeralda
— ¡Jamás lo lograrás! –la menoscabó Azul- Hemos marcado el
territorio y no podrás contra nosotras.
— Invocando los poderes de Lucifer, Maléfica mutó en dragón,
¡mas la vencimos! –le enrostró Esmeralda.
— Sí, tengo una jerarquía inferior, pero vosotras seréis humilladas
cuando él apruebe mi propuesta, pues os superaré y respaldaré a la hechicera
reinante.
— ¿No la suplantará otra hada? ¿Quién pretendería ese trono? –dijo
Carmín, buscando más información y soslayando las agresiones- En aquel
territorio no hay súbditos humanos, todos son demonios, y tampoco ha
dejado discípulos…
— ¡Hay una heredera! Por ahora ignora tal privilegio y su futuro de
bruja, pero pronto será la peor de todas… y desde nuestro reino someteremos
al que vosotras intentáis proteger ¿Me habéis comprendido, grotescas
criaturas? -anunció la inicua, concluyendo con una escalofriante carcajada
que las consternó en un principio, pero luego las sublevó.
— ¡No te burles, tonta arrogante! -gritó Azul, dejando con su varita
una brillante estela de colores en el aire.
— Solamente deliras, y continuarás siendo un ser inferior –le auguró
Esmeralda, provocando también nubes mágicas.
— ¡Esto siempre será nuestro! -insistió Carmín, y con su virtuosa
arma llegó a los mismos fulgores que sus pares.
El Heredero Dormido

5
— ¡Vete de aquí ahora! –le ordenaron a una voz, y en un desparramo
cromático de luces sobrenaturales la esfumaron.
La discreción deseada se transformó en una explosión de polvos
encantados que saltaban de la araña cual fuegos artificiales. Y nadie
sospechó la gravedad de cuanto sucedía.
— ¡Qué sensacional espectáculo! –exclamó Felipe, maravillado sin
dejar de bailar.
— ¡Picaruelas! Ha de ser una ocurrencia de mis buenas haditas, que
nos quieren agasajar –intuyó Aurora. Y todos los demás disfrutaron y
aplaudieron, porque también así lo creían.
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II. Gema, la heredera incauta
Luego de una larga jornada viajando a lomo de burro por
placenteros caminos, Gema dejaba atrás pintorescas montañas nimbadas de
nubes, rumorosos manantiales, melodiosas aves, coloridas y perfumadas
flores.
Cuando el sol se ponía y el crepúsculo enrojecía el cielo, llegó al
límite dónde comenzaba el reino habitado por los espíritus del mal. Por
supuesto que ella desconocía este último detalle, pero el animal se empacó.
Desconfiado husmeó el aire, y con ojos inquietos escudriñó palmo a palmo
su entorno.
La sequía agrietaba la tierra, plantas espinosas y árboles sin vida
apenas se mantenían erguidos. Todo respiraba a muerte, hasta el silencio era
turbador, y nada lo quebraba; ni el aleteo de un pájaro, ni el zumbido de un
insecto.
— ¡Arre, arre! No te detengas burrito, que ya estamos en la frontera
y falta poco para llegar –con voz lastimera la joven le palmeaba el cuello y
lograba convencerlo. Lentamente y con cautela continuó avanzando, hasta
que brillantes globos transparentes y de tenues colores, se elevaron por detrás
de una marchita enramada.
El asno volvió a detenerse acechado por las redondas apariciones,
que multiplicándose como plaga se acercaban para inspeccionar. Y al
sentarse aquél súbitamente, hizo que la desprevenida muchacha resbalara y
rebotara un par de veces su trasero en el polvoriento suelo.
— ¡No seas miedoso, sólo son pompas de jabón! ¿Qué daño pueden
hacerte? –comprobando que eran de balde sus ruegos se incorporó, lo sujetó
El Heredero Dormido

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por las riendas, y regañó a su hocico - ¡Terco, cabeza dura, burro, más que
burro! ¿Qué pretendes? ¿Acaso quieres que la noche nos encuentre aquí?
Pero abriendo muy grande los ojos, como espantado por un
fantasma, el jumento se levantó. Lejos de obedecerle giró hacia el lado
opuesto arrastrándola por tierra nuevamente, y liberándose huyó dando
coces y rebuznos.
— ¡Vuelve aquí, te lo ordeno! ¡Ven, no me dejes…! – poniéndose de
pie, lo llamó por última vez poniéndose de pie.
Resignada se sacudió la ropa, colgó del hombro la mochila que
estaba caída, abrazó a su muñeca de trapo, y por fin captó lo que tanto había
perturbado al pollino. Una carroza negra con seis caballos no menos oscuros
y un cochero esquelético, misteriosamente la estaban aguardando.
— ¿Y tú, de dónde has salido? ¿Cómo es que no te he visto llegar? –
preguntó extrañada la muchacha.
— Aquí todo sucede así, de modo especial. ¡Despreocúpate del
cuadrúpedo mal educado! Yo te llevaré a destino –ofreció el alto anciano
cadavérico y de voz gutural.
— Gracias, ¡qué oportuna es tu compañía! –respondió alegremente y
sin temor, impidiéndole su insensatez advertir el peligro.
Luego, los globos volaron hacia el trono del hada de la oscuridad,
deteniéndose en los escalones que le precedían, explotando y adoptando raras
formas. Esa multitud de seres que no superaban el metro y medio de estatura,
eran espíritus malignos, cuyas características particulares manifestaban la
iniquidad específica que ejercían.
L. H. Moon

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Pero tres esferas quedaron a un lado del portón sin entrar al salón
real; eran las hadas de La Bella Durmiente, que mimetizadas espiaban los
planes que allí se tramaban.
— No nos mostraremos tal cual somos -dijo Carmín normalizándose,
pero reducida otra vez cual luciérnaga.
— Tampoco como globos -añadió Azul- y haciéndonos invisibles
nos descubrirán si deciden imitarnos
— ¿Y en qué nos transformaremos sin que sospechen? ¡Aquí no hay
vida natural! –cuestionó Esmeralda.
— En verdad no hay plantas ni animales, pero sí rocas –les advirtió
Carmín, y mediante su varita mágica, operó el cambio.
— ¡Es increíble! –exclamó una de las tres nuevas piedras, ubicadas a
las puertas del tétrico salón- ¡Regresó Maléfica!
— Jamás, y por ninguna razón, ha de conocerse este descubrimiento
en el reino que protegemos –determinó otra.
— ¡Por supuesto! En caso contrario nos creerán ineficientes, inútiles,
¡estúpidas…! –reconoció la tercera, pero pronto todas se silenciaron, pues el
cuervo que descansaba sobre el báculo de la malvada, presintiendo
anomalías voló por arriba de las tres piedras, retornando a su lugar una vez
constatada la inexistencia de peligro.
En cambio aquella nada sospechó, pues su asistente rondándola
servilmente la acaparó. Esta criatura escuchaba cuanto podía con cuatro
orejas, fisgoneaba todo con tres ojos, y por turno chismeaba con dos bocas,
aunque a veces, apasionada, se interrumpía tornándose incomprensible.
— ¡Cuéntame las noticias, Soplón! -interrogó el hada sombría- ¿Qué
opinas de tu futura monarca? ¡Ya, dime!
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— Es tonta, ¡pero muy mucho! ¡Más de lo imaginable! El animal en
que viajaba la superaba en cerebro ¡Y eso que era un burro débil por la vejez,
el cansancio y el hambre!
— ¡Mm, qué bueno, eso es conveniente! -murmuró ella.
— Su asno enseguida nos reconoció como abalorios inteligentes, y la
muy boba nos confundió con pompas de jabón. Además, sin temor y radiante
de felicidad, ingresó a la carroza fantasmal que le enviaste. ¡Pronto ha de
llegar!
— ¿Entonces, no hubo complicaciones? –tranquilizándose al ver el
movimiento de cabeza conque su secretario se lo aseguraba, y suspirando
maravillada acotó- ¡No lo puedo creer! ¡Sí que es idiota…! Sin dudas nos
entenderemos.
— Mis orejas detectan un carro en el puente levadizo –avisó Soplón
por una boca, y con la otra vaticinó- ¡Es ella!
El cuervo no era más que un espectro, y voló hacia el alféizar de una
ventana regresando pronto a su dueña, confirmándoselo con chillidos que la
acústica multiplicaba.
— Entonces, cambiaré mi apariencia por una menos temible, aunque,
¡esta tonta nada advierte! –manifestó Maléfica disminuyendo la altísima
estatura, mudando su fiero rostro por el de una anciana inexpresiva, y
transformando el cornudo tocado en un simple bonete. Con la rapidez de un
parpadeo, volvió a ser la misma que el año anterior se había infiltrado en el
casamiento de la bella durmiente.
— ¡Oíd! Os anuncio la llegada de Gema, la absoluta heredera de este
reino –golpeando un gong comunicó el sujeto de aspecto sepulcral, que al
ingresar al salón monárquico, súbita e inexplicablemente trocó su uniforme
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de cochero por una obscura túnica con capucha, y portó una segadora de
cuchilla corva enastada en un largo palo.
— ¡Sí, Guadaña! ¡Pronto, hazla pasar! –autorizó el hada tenebrosa,
aparentando respeto y esperándola de pie junto al trono como si se lo
estuviera lealmente reservando.
También la dañina muchedumbre, simulando honrarla le abrió paso,
a fin de que pudiera ascender al enorme sillón real. Pero al entrar la joven, y
luego de cohibirse ante la enormidad de la pétrea habitación, sólo extendió
tímidamente un documento a la anciana.
— Me llamo Gema y soy analfabeta, no obstante, quienes saben leer
aseguraron que fui citada para vivir aquí –rompiendo el silencio con pausada
vocecita- ¿Es eso cierto? Pues gasté mis escasos ahorros en la compra del
burro que me trajo, y para colmo de males se me escapó.
— ¡Eres muy bienvenida! –abrazándola, y con una mueca de alegría
que pronto desapareció de su faz- Me temo que estás algo desinformada. No
sólo vivirás aquí, sino que reinarás estas tierras, y algún día también muchas
más.
— ¡Entonces, era verdad! Cuando me lo dijeron no lo creí, imaginé
que se burlaban –pensó en voz alta, y cuestionó- ¿Cómo puede ocurrir esto?
Soy una simple campesina, y la familia que tuve también lo fue…
— Hace cuatro generaciones uno de tus ancestros ocupó esta silla,
y… –relató abriendo sorprendida los ojos, al ver que sentaba en ella a la
muñeca, colgando la mochila con mayor irreverencia en su respaldo- y con el
obsequio del trono, agradeció a un hada la sanidad que operó en su
primogénito moribundo. Por supuesto que aquella en principio lo rechazó,
¡más ante tanta insistencia…! No obstante, creímos correcto devolvértelo y
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colaboraremos para que tu gestión sea óptima. ¡Verás que todo saldrá de
maravilla!
— ¡Nooo! Yo no sirvo para esto…-remoloneó
— ¡Sí, sí servirás!
— ¡Soy bruta e ignorante! –extendiendo sus miembros superiores
en un ordinario desperezo, para descontracturarse luego de su largo viaje-
¿Por qué no lo entiendes?
— ¡Claro que lo comprendo! -con resignada indignación reconoció
el hada, después de echar otra mirada al desacreditado sillón real, dónde
ahora la futura reina dejaba sus desvencijados y malolientes zapatos, sobre
los apoyabrazos- ¡Y continuamente lo estoy confirmando!
— Apenas me atrevería a mejorar el terreno; ¡que por cierto, está
demasiado abandonado! Cambiando el sistema de irrigación podría cultivar
algunas plantitas y…-sugirió, sin imaginar que su condición se debía a que
estaba maldito.
— ¡No, no y no! ¡Serás coronada y garantizo tu éxito! Hay diez de
esta multitud que te asistirán -y dirigiéndose a las extrañas criaturas,
determinó- ¡Despejad pronto los peldaños, quedando sólo la corte de los
peores!
— Aún siendo diez, ¿cómo podrán los peores ayudarme a gobernar?
-cuestionó confundida con su aire de imbecilidad, mientras todos obedecían
la orden.
— ¡Linda! Para ti serán los mejores, y para tus oponentes los peores;
¡los más temibles e implacables! -enfatizó para darle confianza, mas
cuidando de no asustarla comentó- Estos picarones hacen toda clase de
travesuras, pero además tienen su especialidad, ¡y créeme, en lo suyo son
L. H. Moon

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excelentes! –luego, orientándose hacia los selectos demonios indicó-
Prominente séquito de la corona, animad a la heredera con vuestras proezas.
Así fue cómo, fingiendo ser divertidos, se fueron presentando luego
de que ella se sentara en un escalón:
— Puesto que soy Politeo, a falsos dioses promuevo.
— Y a sus imágenes reverencia, dice Renegón con insistencia.
— El nombre de mi Rival tomarás en vano, ¡yo lo decreto, como que
Impío me llamo!
— Aquí tienes a Profano el famoso, para olvidar el día de reposo
— Si deshonra de padres es el fin, ¡confía! Siempre contarás con
Ruin
— Por ser mi nombre Criminal, digo: ¡mata y vuelve a matar!
— ¡Adulterio, gran celebración! ¡Festeja con el desleal Felón!
— ¡Como Caco no hay igual, si la consigna es robar!
— Podrás a Falaz recurrir, al ser necesario mentir.
— Ambicioso será asistente muy confiable, para codiciar lo ajeno y
censurable.
A pesar de su simpleza, algo inquietaba a Gema. Renegón, paladín de la
rebelión idolátrica, parecía un tótem mitológico. Falaz, poseía cabeza de
serpiente con lengua bífida pronta para el engaño, y una tupida cola de zorro
que movía contento ante el éxito de sus trampas. Ambicioso, mostraba seis
fortachones brazos con los que detentaba cuanto apetecía. Y así, no obstante
procurar ser simpáticos, todos resultaban horrendos, pues su particular
maldad interna se manifestaba en su apariencia externa. También Gehena la
hacía dudar, porque sus gestos amables al hablar, tornaban a su pasmante
El Heredero Dormido

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frialdad cuando concluía. Y ahora, hasta el nuevo atuendo de Guadaña le
causaba mala impresión.
— ¿Y ahora, qué opinas de tan magnífica exposición? -preguntó el
hada oscura, acercándose a la dispersa heredera- ¡Eh! ¿Qué sucede? ¿En qué
piensas?
— ¡Oh, perdóname! –se disculpó poniéndose de pie- ¿Escuché bien?
¿Estos diez están transgrediendo reglas?
— ¡Fantástico, lo has comprendido! ¿Ves que es fácil?
— Quisiera conocer al Artífice de las diez leyes a las que esta corte
se opone ¿Podríamos hacerlo venir? Así conversaríamos acerca de sus
errores… -propuso la bien intencionada ignorante, desconociendo que la ley
era perfecta y sus violadores, inicuos.
— ¿De sus qué? ¡Ya me fastidiaste! –exclamó enojada la anfitriona,
arrojando con su báculo la mochila y calzado del sillón- Primero profanas el
trono usándolo de perchero y ahora, en vez de reparar en quienes han de
sostenerte, te interesas precisamente en Aquel que aquí jamás nombramos.
El cuervo, asustado voló al hombro de su dueña y el asistente con
disimulo aconsejó: — ¡Cálmate y usa la magia, tú puedes impactarla!
— ¿Y este cúmulo de trapos, qué es? –crispada, alzaba la muñeca y
se le descongelaba el rostro.
— ¡No, con ella no! –suplicó acongojada
— ¿No crees estar grande para jugar con muñecas?
— Es más que eso, es mi única amiga, mi confidente y consuelo. Por
ser tonta y aburrida, todos me abandonan, pero, mi Mumi siempre sigue fiel.
—Esta cosa, ¿es “tu Mumi”? -dijo entre carcajadas.
L. H. Moon

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— Soy huérfana, y no queriendo exagerar diciéndole mami, decidí
llamarla Mumi… Te ruego me la devuelvas -llorando con desconsuelo
— ¡Devuélvesela! –otra vez se entrometió su secretario por medio de
una boca, y con la otra le recordó- ¡Usa tus poderes!
— ¡Ya basta, deja de fastidiar tú también! –murmuró molesta por las
sugerencias que sonaban a órdenes, pero recapacitando, nuevamente en voz
baja determinó- Soplón, ¡entra en ella! Por un rato serás Mumi.
— ¿Qué? –preguntó él, desconcertado y al unísono, cuando vio que
arrojaba la muñeca al suelo.
— ¡Pronto, hazlo! –insistiendo fue obedecida, pero la muchacha no
lo advirtió, pues cubría con las manos su rostro bañado en lágrimas.
— ¡No! ¡No llores más! Ahí tienes a tu Mumi… -manifestó Politeo,
acercándose y simulando consolarla.
— ¡Mira, te la está devolviendo – también fingió Renegón, y en tanto
Gema se empeñaba en no llorar, la vio levantarse del suelo.
— ¡Mi Mumi! ¿Puedes andar? –preguntó restregándose los ojos, para
confirmar que cuanto sucedía era real.
— ¡Sí, aquí estoy! –le respondió la muñeca acercándose a ella para
abrazarla.
— ¡Eres tan lenta de entendimiento! ¡Compréndeme, yo soy tu hada
madrina, la protectora de este reino, y mi poder es superior al de cualquier
otra! Si logré que una muñeca hable, camine y te abrace… ¿Por qué no podré
ayudarte a gobernar estas tierras que por derecho te pertenecen? –dijo,
retorciendo el razonamiento de quien emocionada besaba y apretujaba a su
incondicional amiga de trapo.
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15
— De acuerdo, pero… tu cuervo es feo. No quiero ese bicharraco en
mi corte. Me… me asusta. Prefiero un papagayo; tendría lindos colores y
sería más divertido.
— Bien, hágase así –ordenó el hada, tocando al ave espectral con su
báculo mágico, y obteniendo la transformación.
— ¡Qué bonito es! –exclamó la muchacha, aún más embobada por
la novedad.
— Ahora el cambio también ha de llegar a ti –hizo notar la anciana –
Esos andrajos no son dignos de una soberana
— Vísteme a tu gusto ¡Todo lo que haces es maravilloso!
Con otro movimiento de su encantado instrumento, la atavió
suntuosamente de negro, violeta y oro, y también hizo aparecer de la nada un
imponente espejo.
— ¡Es demasiado oscuro! –cuestionó observándose
— Es perfecto para tu rango, infunde seriedad y respeto –la macabra
diseñadora refutó concluyente.
— ¡Estás muy elegante! –añadió la muñeca.
— Si tú lo dices, Mumi, ¡pues, está bien! –aceptó la heredera
— Mi nombre es Gehena –mencionando el que ocultaba a Maléfica
cuando tomaba la apariencia de abuelita- Lo adoptarás para reinar. Con él ya
nadie habrá de burlarse, ni se atreverá a considerarte tonta o aburrida. Desde
hoy todo el mundo te honrará y hasta tendrá temor de ti.
— ¡Sí, sí, apruébalo! Ya es hora de que la suerte te sonría –otra vez
la convenció el diabólico juguete- Además, los nombres se oyen parecidos...
— Si así lo crees, lo apruebo también.
L. H. Moon

16
— Aún falta modificar algunas cosas. El hábito no hace al monje, tu
interior sigue igual –se apuró a decir el hada, aprovechando que la heredera
incauta tenía el “sí fácil”.
— ¡De acuerdo! ¡Cámbialo también! Lo dejo en tus manos, haz de
mi lo que te plazca.
Antes de que pudiera advertirlo, la cruel criatura entró en aquella
haciéndose invisible, y a través de una execrable posesión, se apropió de su
absoluto control. Las facciones de la ingenua Gema continuaron siendo las
mismas, pero el gesto de su boca se agrió, oscuras ojeras ensombrecieron su
mirada ahora irascible, y la maléfica bruja Gehena, de inmediato se puso en
acción
— Soplón, deja de ser Mumi, abandona esos trapos, y tú, papagayo,
vuélvete cuervo -ordenó, mas arrepintiéndose de su última decisión, corrigió-
¡No, no! Un cuervo hará recordar a Maléfica, y no puedo permitir ni una sola
sospecha. Mejor te transformaré en búho y nadie descubrirá mi secreto. ¡Sí,
sí! Conviértete en búho.
Y todo sucedió conforme a su voluntad, en tanto, el chofer y
mayordomo se acercaba para felicitarla por sus progresos: —Mis más
sinceras congratulaciones. Has legitimado tu reinado por otras cuatro
generaciones.
— Cuando mi plan alcance su cumplimiento final, he de gobernar
para siempre en estas tierras y también en muchas más. ¡Sojuzgaré a un
imperio! ¿Y por qué no al mundo? –hizo saber Gehena, tomando una tiara
del cofre que él le extendía, y coronándose a sí misma añadió con gran
placer- ¡La muy tonta me autorizó todo!
El Heredero Dormido

17
Con el violento agitar de su cetro mágico, creó una hoguera en medio
del salón, quemando en ella las pertenencias de su víctima, y en torno a la
cual la honraron danzando los espíritus del mal. Finalmente, con gran
fruición y solemnidad, se sentó en el trono, disponiéndose a contemplar la
celebración. Y nunca advirtió que tres piedrecillas rodaban misteriosamente,
aumentando su velocidad hasta salir de los límites del maldito reino, dónde
Carmín, Esmeralda y Azul recobraron el aspecto habitual de hadas.
L. H. Moon

Inscrito en el registro de la propiedad intelectual. Todos los derechos reservados.
Liliana Hilda Luna (L. H. Moon)

Nota desde Asia. Mi tercera patria.

2010-11-25T03:21:00.000-08:00

Es el tiempo, el vendito tiempo, ese alguien que siempre nos ocupa y nos encoge la vida que pasa y a retazos la vemos transcurrir consumiendo anhelos y sueños que son bocetos incrustados a un deseo de querer estar presentes sobre el espacio que ocupamos.

Todo importa. Importa vuestra presencia. Importa vuestra lealtad.

En un 24 de diciembre a las puertas de otra noche buena os prometo traer hasta aquí a una autora que cautiva con su naturalidad y su frescura innata e intacta.

Contaremos con la presencia de una argentina cabal y muy capaz que se ha forjado a sí misma. Una autora sencilla, escueta y humilde donde las haya, incluso es tacaña para con las palabras hacia su persona. Ella nunca alza su voz interna, siempre se califica de autora principiante en su máxima personal, pero yo estoy en desacuerdo con esta expresión, la realidad es otra; en mi pobre entender traspasa de sobras el umbral de ser algo más que una aprendiz de autora. Sabe enfocar una historia, darle vida, recrear el ambiente necesario en el que nos atrapa; está bien documentada, inclusive hasta la jerga empleada nos introduce en la trama sin darnos cuenta a través de descripciones atentas bien meditadas que seducen y en la que nos acompaña sutilmente a través de un cuento con una entrañable obra de ficción. Un texto a renglón seguido con un estilo nuevo, diferente a lo habitual y sugerente con un inagotable caudal imaginativo al que envidio y para el que más de uno querríamos en una narrativa que se sucede constante como en caída libre hacia un torrente de cascadas a través de un sinfín de pasajes muy elaborados y cuidados que nos sumergen en otra época donde nos evoca sabrosos submundos en los que todos hemos estado alguna vez y a los que no dudaremos ni un instante en volver.
Con ella y en ella seremos grandes y seremos pequeños, seremos aquello que en su justo momento necesitemos y sepamos ver.

Y ahora desde este Asia a estas horas de una madrugada herida que al fin muere en la breve espera de un crepúsculo que cierra otro circulo, os quiero contagiar de un pensamiento que llega y se queda en mis labios trémulos ante la brisa y este paisaje de paramo verde agua marina que arrecia húmedo y exuberante hasta cuando me alcanza y se me abraza acariciando una silueta huida, es de poco a poco que me envuelve entre una visión idílica y vuestro tierno recuerdo.

A todos vosotros y a una autora junto con su obra que ha nacido para endulzar un poco más a este cosmos de la palabra.

Hoy os deseo tener en mi memoria para bautizarme de nuevo sobre estas aturquesadas aguas que para vosotros quiero. Y me las he de llevar puestas sobre los ojos hasta un mediterráneo donde las habré de soltar como a una estrella fugaz caída sobre el firmamento de una imaginación tan fascinante como para beberla y mecerse con ella de forma errante.

Fresas azules con macacos y elefantes de contornos tan exuberantes como las vistas de la bahía de Pan Angha que frente a mí se abre y se crece desde esta magnífica isla de Phuket que capitanea a sus discípulos de norte a sur desde Pantong hasta Krabi con sus innumerables lunas que son las que más brillan, Phi Phi y Vi Khao Tapoo entre tantas otras que son las que enamoran durante este ocaso que acontece en otro amanecer.

Gracias a todos vosotros por estar siempre. Perdonar estas ausencias ocasionales tan necesarias.

Hasta un 24 de diciembre de 2010 este el mejor obsequio que os puedo entregar. Y aunque el tiempo nos devora y nos demora los pasos, yo sin vosotros no quiero caminar.

Aclaración necesaria: Cuando me refiero a traer hasta aquí a una autora, es referente a que se expondrá en este blog la presentación de su libro y un fragmento del mismo.

Atentamente.
RRD.

Propuesta servida sobre la mesa para los autores.

2010-09-22T19:19:00.000-07:00

Abramos nuevamente las ventanas y obsequiémonos con algo sencillo, distinto y cautivador en esta madrugada de finales de verano con una propuesta para vosotros los autores.

Propuesta servida sobre la mesa para los autores.

A diario nos acribillan la sensatez entre miles de flases con mensajes subliminares o ciertamente carentes de interés con la única intención de que deparemos en ellos; es tanta la cantidad de información con la que somos masacrados que a veces aun siendo agraciados con esa nota musical que suena intensa y distinta del resto, no somos capaces de apreciar la diferencia entre lo que se podría calificar de información mediática basura “una tendencia que capta más adeptos por cada instante que se sucede…” ahora bien, de la otra cara de la moneda tenemos una información que se nos acerca exquisita, fresca y sencilla pero contundente y provista de un mensaje casi soñado que sin duda es cuando podríamos decir “aquí y ahora está sonando la flauta con esa nota que suena intensa y distinta como si de un himno se tratase cuando despunta la emoción” Pero dejémonos de preámbulos y de presentaciones, vamos directos al grano que es lo que interesa, acerquémonos a dos mensajeros que nos traen una propuesta con emisario para crear y compartir arte entre dos disciplinas distintas pero complementarias y elementales como lo son todas las noches para con todos sus días.

Salud y Víctor, dos estudiantes de realización multimedia de la escuela Ites de Barcelona a donde trabajan juntos codo a codo para la asignatura de animación 3D sobre un proyecto que consiste en la realización de una narración cerrada de unos 30 segundos de mínimo, y 60 segundos de máximo nos proponen lo siguiente:

A nosotros nos encanta dibujar y la animación es nuestra rama preferida dentro de la realización multimedia, pensamos que alguien con pasión por la escritura podría montar una narración de este tipo mucho mejor que nosotros, y además buscar escritores nos pareció una buena idea para hacer vínculos con gente creativa que invente historias, nosotros las contaríamos de manera grafica.

Son prácticas de clase, y como mucho nos servirán para nuestro reel, en ningún caso tendremos fines comerciales, y en el hipotético caso de que presentáramos a concurso algo, tenemos muy claro que no lo haremos sin el consentimiento del escritor, y por descontado que el premio sería a repartir, somos conscientes de que crear una buena historia puede requerir tanto esfuerzo como recrearla mediante animación.

El género literario y el tema escogido por vosotros a la hora de mandarnos los textos no nos importa, estamos abiertos a todo, lo importante es que el micro-relato constituya una narración cerrada.

Dirección de contacto para quienes estén interesados en compartir la experiencia.

salu_ms@hotmail.com

Atentamente.
Salud y Víctor.

Prometo compartir en una de mis próximas entradas parte del regalo que se me ha concedido en vida durante parte de mis ausencias.
De ello doy palabra.
RRD.

Diario personal de un cuentacuentos.

2010-07-28T15:55:00.000-07:00

Antes de retirarme a descansar quiero desearos unas buenas vacaciones a todos, tanto a quienes no las han disfrutado todavía como a los que habéis vuelto de ellas renovados.

Feliz tiempo de lo que os queda de verano, que no es poco. Nos volvemos a reencontrar sobre la mitad de septiembre.
Un tremendo abrazo.

Ahora sí, abramos las ventanas para refrescar un poco este espacio con algo alegre y emotivo que por ahí encontré como un regalo que es un helado de los grandes para distraer este sol que nos abrasa jajaja

Resulta que repasando los borradores de las entradas de este blog me he tropezado de lleno con algo que escribí hace cierto tiempo, pero el olvido y las dudas de si compartir o no una experiencia personal se resume en no saber si este espacio es el lugar adecuado para ello, aunque bien mirado aquí existe un nexo que nos une profundamente con la literatura, y de la misma forma de como este encuentro fue un primer paso de acercamiento hacia quienes están y se inician al otro lado de los libros, no me queda más remedio que aceptar una reflexión del tamaño del Quijote.

No existe literatura más real ni más viva que conversar con quienes siempre nos esperan y a los que siempre andamos buscando; unos sin otros somos quimeras y utopías entre polvo sin rumbo ni dirección hacia donde llegar.

Diario personal de un cuentacuentos.

La primera vez que una experiencia se sitúa sobre el lugar e instante de uno, de nadie más; para aprender a pronunciar la primera silaba, para dar un primer paso, para experimentar una primera reflexión superficial que a otras más intensas nos avocara, es una de las mayores satisfacciones que nos arroparan en el tiempo. Cuando racionalmente reconocemos mínimamente e interiorizamos una primera experiencia, buscamos refugiar los momentos amargos de la vida en la gran catedral que nos invoca e invita a descansar y a seducirnos a nosotros mismos como una necesidad propia, única y personal que existe desde que la mujer roció sobre los cinco continentes el sentido común como una esencia intensa de la que no se debe huir, la que no quiero olvidar, la que mis antepasados hallaron en la bahía frente a Santorini ya hace ciertos siglos bajo uno de los mayores cataclismos acaecidos entre los dos hemisferios contrarios de esta enorme casa en la que todos habitamos. Desde la hermosa isla donde la descubrieron y recogieron unas manos más pequeñas y valientes que las mías y las vuestras; ellas han custodiado el secreto repartido a voces, repartido desde sus pechos hasta nuestra boca a todos sin excepción como a hijos, hasta hoy, hasta aquí, hasta mi amada Barcelona.

Hoy a doce del once de dos mil nueve en la localidad de Terrassa me he estrenado en mi primera experiencia de cuentacuentos en un colegio al que le tengo un gran aprecio porque siempre han tratado con cariño y gran profesionalidad a sus alumnos y a los padres; siempre lo he sentido así, y así lo afirmo. Es como una gran familia en la que me he hallado cómodo, correspondido y cercano entre todos sus profesores, y a ninguno de ellos jamás les he visto falta de vocación. En incontables veces han traspasado esa línea que abarca comprometerse ampliamente en mucho más allá de sus obligaciones, son personas que se quitan las etiquetas universitarias y te llegan al alma sin un ápice de arrogancia, se visten con tus problemas, con tus dificultades, comparten su sonrisa, conviven como parte de ti y tu como parte de ellos hasta que ambos junto con los hijos conformamos un todo.

Hoy a doce del once de dos mil nueve he podido compartir un sencillo cuento con los escolares de segundo de primaria del San Josep de Calasanç.

Poco antes de comenzar nuestro encuentro tenía ciertas dudas de ser capaz de llegar a motivar a unos niños para los que yo era un completo desconocido, pero bastaron tres minutos en los que les explique brevemente el argumento del relato para introducirles en la historia, cuando entendí que ya no era un extraño, incluso en broma les pregunte si me podía marchar y todos me contestaron a una que de eso nada.

Opte por contar un solo cuento y darles un poco de espacio, me decante por uno de los míos que por ser hijos propios les tengo más confianza “sin entrar en comparativas literarias”; siempre es más fácil improvisar si en algún momento pierdes el hilo, y así sucedió. Todos los chiquitos estaban sentados sin mediar palabra y cada dos por tres con la mano alzada deseosos de participar, como esperando mi permiso para darles la oportunidad de expresarse.

Ha sido tan grato y enriquecedor conversar con ellos, descubrir lo intuitivos que son, el cariño que te entregan, la sinceridad y la claridad con la que exponen lo que sienten, que fuera de su estatura yo ya no les veo como a niños, me miro a mi mismo y anhelo conquistar algún día parte de lo que ellos significan; son imaginativos, risueños, alegres, agradecidos, educados, con sentido del humor, capaces de compartir. Son con nombres y apellidos mis héroes.

Desde aquí y siempre, para todos vosotros “la clase de segundo de primaria“ gracias por dejarme ser vuestro cuentacuentos.

Y felicidades a ese chiquito que en su aniversario me ofreció un trocito de pastel.

Y a ti Vanessa, gracias por la gran labor que realizas y por la ayuda prestada sin la cual esto no habría sido posible.

Agradecimientos:
A Angels, una increíble persona y directora, a Maribel que siempre me trae de cabeza, al resto de magníficos profesores del San Josep de Calasanç que educan a diario a nuestros hijos.

RRD.

Respuestas desde el último vagón

2010-05-29T03:28:00.000-07:00

A Santiago Solano. Yo sí, yo también quiero. Cuenta conmigo.

A Emilio Porta. Por fin un titán dijo no poder ir más allá ¿acaso crees posible que tu persona pueda implicarse más?.

A Antonio Castillo en Velada Poética. Tu siempre estrechando lazos de amistad. Da igual el acto, el lugar, la fecha y la hora, siempre se está con vosotros.

A una asociación. Me gusta la diversidad, la discrepancia, la tolerancia, la voluntad y las ganas por hacer. Todo esto hay dentro de escritores en red.

Bienvenidos A sala De Prensa.

2010-05-29T03:18:00.000-07:00

Adelante. Pasen y acomódense.

Noticias.

Blog a blog en dos mujeres de perfil

Hoy quiero recordar a una persona muy especial que nunca dudo en entregar, hoy deseo hacer memoria y traer hasta aquí a uno de sus blogs para que siempre nos acompañe y nos arrope cuando la soledad nos invada. http://lasorianita24.blogspot.com/#

Existe un lugar que nos inunda de cultura, es como un cáliz inagotable que a todos nos busca y nos recoge sin olvidar a nada ni a nadie para mostrarnos en el reflejo del espejo literario
http://bibliotecadeana.blogspot.com/

Una buena comunidad literaria
Revista literaria “Las letras” donde asomarse es no regresar. http://lasletras.ning.com/

Hemeroteca musical
Los cantautores y la literatura siempre han caminado juntos de la mano, han sido como una parte del todo de una misma casa, y no digamos ya de los trovadores con su esencia poética. Yo mismo confieso “aquí y ahora” que intente ser trovador, pero ni mi voz ni palabra dan la talla, es por ello que decidí ser solo un soñador y dejar esta tremenda responsabilidad a quienes son más capaces. Entrad en su universo y navegad con ellos

http://www.elrincondelcantautor.com/

Destacado
Entrega del XXl premio de poesía Blas de Otero 2009. Poemario ganador “Corales” de Emilio Porta. http://jandro-perez.blogspot.com/

De Emilio solo diré dos cosas para no ser acusado de hereje por la inquisición “aunque tampoco me importa ser censurado jajaja” comprobad si no es una persona excepcional y un gran autor http://emilioporta.blogspot.com/

Presentación de libros
Existen hechos que detienen el tiempo, eclipsan los razonamientos y nos hacen viajar en el devenir de la historia donde se cruza lo místico de las culturas ancestrales con las ciencias de este siglo. Y entre unos y otros ingredientes bien macerados se ha conformado una obra y un autor.
A quienes residáis en Madrid o paséis por allí el miércoles dos de junio a las 20,00 horas estáis invitados a la presentación del libro “El Autobús 538 de Santiago Solano Grande en la AEAE de la C/ Leganistos 10, 1º derecha. No quedareis defraudados.
http://santiagosolanogrande.blogspot.com/

Un poco de humor siempre apetece
Achaques de vejez.
Dos ancianos, hablan sobre el envejecimiento,y uno le dice al otro:

- La peor parte se la llevan nuestras mujeres, y además ellas se niegan a admitir que envejecen y tratan siempre de esconder sus achaques.

-Tienes mucha razón, pero he encontrado un buen truco para hacerles ver sus discapacidades a través de un sencillo juego:Así, si quieres saber si tu mujer empieza a quedarse sorda, colócate a 10 metros de ella y hazle una pregunta. Después, cuando veas que no te responde, acércate a 5 metros. Después a 2 metros, y después a 1 metro. Y entonces no le quedará más remedio que darse cuenta que está sorda.

El anciano encuentra que la idea es muy buena y cuando vuelve a casa se coloca a 10 metros de su mujer y le pregunta con voz fuerte:

-Cariño, ¿que hay de cena?

No recibe respuesta. Entonces se acerca a 5 metros y le pregunta denuevo:

-Cariño, ¿que hay de cena?

No recibe respuesta, por lo que se acerca a 2 metros y le pregunta

:-Cariño, ¿que hay de cena?

No recibe respuesta. El tipo totalmente asombrado, se aproxima a 1 metro y grita:

-Cariño, ¿que hay de cena?

Su mujer se gira y le dice, con cara de exasperación:- TE LO DIGO POR CUARTA VEZ, ¡¡¡POLLO CON PATATAS FRITAS!!!

Nota: Agradecer al autor de este Fragmento una colaboración tan necesaria en los tiempos que corren.

Tres de nuestras poetas
Cuando hago referencia a un vocablo tan variado y significativo como el de “poesía” anhelo pensar, y así lo afirmo; que es tan válida y digna la poesía novel como la editada en libro papel, nada más lejos que caer es estereotipos absurdos y obsoletos que no avalan ninguna razón que merezca la pena ratificar aquí, digamos que la xenofobia literaria no tiene cabida ni oportunidad en estas páginas.

"Quiero invadirte"
No cierres tu puerta quiero entrar codiciosa sorprenderte cuando miras indolente a lo lejos y veo el pecado misceláneo hurgando en tus ojos. Tu imaginación elucubra diligente que viaja por la calle de mi cuerpo. Déjame verte cómo eres dormido. Puedo tensar el área de tu entidad para que la medida sea perfecta. Esta es la única forma que tengo de estar a tu lado hombre eminente.

-Monica von Müller-
http://www.facebook.com/?ref=home#!/notes/monica-von-muller/quiero-invadirte-monica-von-muller-/389568426148 En este enlace el resto del poema de Monica.

Este amor (todos invitados)
En ese atardecer que en mi cielo se quedaba,llegó tu amor un díacuando menos lo esperaba.Y fue en esa noche larga que me sorprendí de repente desnuda de cariciasy ansias muy guardadas.Llegó este amor entonces Con volcanes en el alba.

Adalgisa M. Suriel Pérez.
http://www.facebook.com/?ref=home#!/notes/adalgisa-suriel-perez/este-amor-todos-invitados/397602570613 En este enlace el resto del poema de Adalgisa.

Los puntos suspensivos del tiempo.
El tiempo, escondió una caricia...La espuma del océano, enfurecido… Los ojos pueden llorar de frío...Hay almas que parecen haber anochecido…No hay silencios, que no sean grises...No hay gritos, sin sangre...No hay piedad sin olvido…no hay violines que no lloren...no hay músicos sin sonidos...no hay lágrimas sin frío...no hay canciones sin emociones...no hay consuelo esta noche...no hay consuelo de nuevo...

Fran Nicolle Leon Riveros
http://www.facebook.com/notes/fran-nicolle-leon-riveros/los-puntos-suspensivos-del-tiempo/401780251185 En este enlace el resto del poema de Nicolle.

Desde Barcelona llego hasta Chile. Mi segunda Patria.

2010-02-27T21:40:00.000-08:00

No quedan familias humildes en una hermosa y honrada circunferencia de la que yo no quiera recoger calideces, pero con Chile ando hermanado, por siempre desde mis refugios todos mis nombres se astillan de norte a sur, entre Arica, Atacama, Concepción y Punta Arenas; no es menos por la región salitrera en La Palma junto a Santa Laura con sus mineros excomulgados de las comodidades de Santiago. Y las gentes de Viña en Valparaíso, cuan infinitas veces les acunan y les mecen en nanas y Copihues en hamacas trenzadas en cobre sobre la ciudad de las escaleras por otros hermanos también expatriados. Recordados desde Viña sois por una poetisa que os susurra al oído de Chile como a paisajes escogidos convertidos en canticos que han de llegar desde Iquique hasta la última frontera en tiernos y cálidos mensajes enviados por aquellos que jamás se rindieron, mensajes hoy recogidos, amarrados al alma con coraje. Andan bien atados y cosidos todos los corazones chilenos dispuestos a nunca huir de una batalla, yo aquí me quedo para aprender de vosotros el modo de como acogéis a la vida.

Engarzados para ustedes hoy los versos nos duelen, a ella un poco más; nos duelen los esfuerzos rotos, las familias con heridas abiertas ¡ y que ahora quien se las cierra! nos duelen las costumbres profanadas, los hijos extraviados, nos duelen los noviazgos ahora prohibidos, hartos quebrados todos los altares invadidos han sido, de voces y lagrimas.

El luto ha hecho presencia en la noche más triste y oscura, amargos los cuerpos nos hunden e inundan con ellos, luceros que brillan y lloran en ellas los cíclicos cambios que trae consigo un seísmo mondado y redondo que quieto no queda. Se han caído las sonrisas por los acantilados imaginarios de los andes amados; errantes los besos han mudado los colores en grises y opuestos los polos son uno que mira perplejo la luna escondida que tiembla a orillas de un valle.

RRD.

Te Cambio Una Receta Por Ojear Un Libro

2010-02-11T14:51:00.000-08:00

Hoy me quiero acercar hasta ti con una pequeña travesura de una forma simpática a cambio de un compromiso entre tú y yo.

Me comprometo a enviarte una receta que es un poema para una hermosa cena con quien tú decidas, pero solo si te miras un libro harto de magia que ha nacido para entre otras cosas dar de comer a los desafortunados en Haití porque también ellos se han de alimentar.

Desde esta humilde casa no tengo el derecho ni la intención de seducirte con “Letras Regaladas A Los Que Quieren Soñar” podría intentarlo, incluso conseguirlo o fracasar, pero no sería licito ni honesto conmigo mismo.

Hoy no voy a emitir un juicio de calidad literaria, esta vez no. Los motivos y las intenciones de esta obra trascienden y van más allá de lo literario; motivos e intenciones podrían resumirse en la naturaleza de una sola palabra, solidaridad.
Algo más de cien autores se han unido por una causa, llegar hasta los sentimientos para que seas tú quien decida si esta obra ha de formar parte de la biblioteca personal y ha de ser recomendada con el único fin por el que ha sido creada, ayudar.

Tienes la opción de ojearla de forma gratuita en libro virtual en http://www.librovirtual.org/lectura.php?obra=N1265660393 a donde podrás escoger si la cierras de igual forma que la has abierto o por el contrario la regalas.

Eso sí, mi compromiso sabes que es palabra y si tu respuesta a este mensaje es: “Letras Regaladas A Los Que Quieren Soñar he mirado, receta tendrás”.

Y aunque creas que es una verdadera banalidad lo que te ofrezco sin acudir a los versos, ahora es lo único que se me ocurre, y mejor ahora que nunca.

Gracias por tu tiempo.

UN POCO DE HUMOR SIEMPRE APETECE

2009-11-24T15:45:00.000-08:00

Se encuentra Patxi de vacaciones en Sevilla, y decide tapear en lugar de meterse en un restaurante. Llega al chiringuito:- camarero, póngame cinco cervezas, tres tortillas, 4 raciones de pescaitos, tres raciones de gambas, y una paella...ahi va la ostia.- el camarero andaluz le contesta: Ojú..ya estamos con estos de Bilbao..pero mira que son exageraos..mi arma!! Señor, no le parece a usté, que esto es una exageración???- Yo exagerado, le contesta Patxi...esto es para empezar!! Desde cuando los bilbainos somos exagerados??? Somos puros machotes ostia...- El camarero andaluz le pregunta: A ver quillo, dígame usted..cuantas veces hase el amó a la semana???- Pués así por encima...unas 7 veces!!- Lo vé señor...pués yo al menos 14 veces a la semana.- Patxi, se queda pensativo ante la respuesta del machote andaluz y le contesta muy serio el...Si claro, pero amigo usted es camarero...y yo soy el cura de Getxo, ostia!!!!!

Tres hombres llegan simultáneamente a las puertas del cielo. San Pedro sale y les dice:-"Tenemos malas noticias para dos de ustedes; se nos cayó el sistema en el área de admisiones y sólo puedo dejar entrar a uno de los tres esta semana. Los otros dos tendrán que esperar en el infierno unos días mientras reparamos el fallo, lamentablemente no puedo hacer otra cosa". San Pedro continuó explicando:-"La persona que cuente la mejor historia de cómo murió, será la que pueda entrar en el cielo hoy". Los tres hombres asintieron. San Pedro los hace pasar de uno en uno a su oficina para que los otros no escuchen y puedan mejorar su historia. El primer hombre pasó y empezó a relatar:-"Presentía que mi mujer me estaba engañando, así que esa tarde llegué temprano... Subí los 25 pisos del edificio por la escalera para no hacer ruido con el ascensor..., abrí la puerta de mi apartamento y allí estaba ella, la muy lista, tendida en el suelo y ¡desnuda! Sabía que la había pillado. Corrí por todo el apartamento en busca del amante; arriba, abajo, debajo de la cama, en todos los armarios... ¡NADA! Estaba a punto de pedirle disculpas por ser tan mal pensado, y mientras ella me decía que siempre hacia gimnasia desnuda, oí unos ruidos en la ventana...... ¡¡¡SCRATCH, SCRATCH, SCRATCH...!!! Abrí la ventana y allí estaba el presusnto amante, colgando de la cornisa. Agarré mi bate de béisbol y le di duro. Vi cómo se caía, pero tuvo suerte el infeliz y aterrizó en un montón de bolsas de basura. ¡Se estaba moviendo! Desesperado porque se me escapaba, cargué el mueble bar hasta la ventana. Con gran esfuerzo lo puse en la cornisa, pero al empujarlo se me enganchó la camisa, por lo que caí con el mueble bar y encontré mi muerte.¡Pero estoy feliz porque me cargué a su amante! San Pedro no podía imaginarse historia más increíble, cuando hizo pasar al segundo hombre:-"Bueno, yo soy un limpiador de ventanas. Estaba haciendo tranquilamente mi trabajo en un piso alto, cuando una de las cuerdas repentinamente se rompió. Me agarré de la plataforma, pero se me fueron resbalando las manos hasta que caí al vacío. Levanté las manos pensando en mi muerte y esperando que Dios me recogiera. Afortunadamente logré agarrarme a una de las cornisas del edificio. ¡¡¡ESTABA SALVADO!!! Estaba dando gracias a Dios e intentando que la gente que estaba dentro del edificio me salvara definitivamente. Empecé a rascar en la ventana para que alguien me ayudara, cuando repentinamente un listo la abrió y en lugar de ayudarme ¡¡¡me pegó un tremendo golpe con un bate de béisbol!!! Caí al vacío otra vez, maldiciendo a esa mala persona, cuando mi ángel de la guarda me permitió seguir viviendo, poniendo un montón de bolsas de basura justo bajo mi caída… Cuando conseguí abrir los ojos para agradecer a Dios tanta fortuna, ¡un mueble bar estaba cayendo encima de mí! Y gritaba con terribles alaridos. Comprendí que Dios me quería a su lado. Sin duda era mi destino y así encontré la muerte".San Pedro estaba estupefacto. Hizo pasar al último hombre y le dice:"Hijo, más vale que tengas una muy buena historia, porque las dos anteriores... ¡¡realmente son increíbles!!Así, el hombre lo miró y comenzó...-"Bien, seré breve, imagínate esto: estoy en pelotas, escondido en un mueble bar….

NOTA: lamento no saber los nombres de los autores de estos breves y graciosos textos tan necesarios para la salud de nuestra sociedad. En cualquier caso les felicito por su buen hacer.

ME PERDERE UNA CITA ESTUPENDA

2009-10-15T14:50:00.000-07:00

Si por momentos midiéramos la ascensión de euforia y ambiente que no cesa de crecer, en una escala de diez el número ya estaría hecho añicos. Es un lujo ir descubriendo todo y más lo que nos ofrecéis, alojamiento, transporte, desayuno, compañía, amistad, cariño…. sin rodeos, sin pensarlo dos veces, como atajando las posibles dificultades que se nos puedan presentar a la hora de sopesar entre las contrariedades antes de tomar una decisión. Y quien os puede decir que no ante tales argumentos, ante tantos detalles, ante tales gestos; y por supuesto, lo que a mi modo de ver es más importante, conocernos y tratarnos de viva voz.
Sinceramente os quiero dar las gracias por lo que sois y por lo que os dais, pero aunque me duela decirlo, no os podre acompañar, realmente me encantaría, pero asuntos de fuerza mayor me lo impiden, eso sí, espero poder estar presente en otra ocasión.
Eso sí, a disfrutar y a pasarlo bien, ¿pero qué digo? A pasarlo en grande, a sacudirse el polvo con un poco de fiesta acompañada de unas copas ¡pero no demasiadas! Como en literatura y con lo literario bueno es mezclar edades, valentía y dejar a un lado esos pequeños miedecillos que nos andan cubriendo el hombro, que nos moldean parte de lo que somos, aunque sea por un solo día dejemos que salte la chispa que seguimos llevando dentro.

TELEGRAMA Nº 1

2009-09-28T19:27:00.000-07:00

A quien corresponda.

Lo expresado a continuación es una opinión individual y únicamente concierne a mi persona y a mis ideas.

En poco habitual en mí entrar o enaltecer críticas que son provocaciones, porque una crítica fuera de contexto no deja de ofrecerse como una provocación, y aunque no quieras te estalla en las manos y nos hace adoptar una posición de autodefensa hacia nuestro entorno.

Críticas constructivas, sí, siempre. Nos ayudan a crecer como muy bien dice mi amiga y compañera de fatigas.

Criticas fuera de contexto, no, nunca. Nos hacen perder el tiempo, y el tiempo es el bien más preciado que se nos ha concedido.

Esto de mí no lo esperéis. Y sin nada más que añadir al respecto, el debate está servido.

Posdata.

Telegrama nº 1 sellado, enviado y entregado.

QUE PRETENDES

2009-09-23T20:33:00.000-07:00

Furtiva, cautiva en otros tiempos, educada en otras formas tan distintas, tan distantes. LLegas y te desvaneces como la niebla, precisa e inquieta como el humo. Trepas por entre madrigueras de color caña y sabor azufre; canela tu olor, resuelta a beberte occidente y derramar al atlántico por entre los pechos. ¿No se cuanto tiempo tus pocos días tardaran en someter a nuestros avezados cuerpos? difícil resistirse a extremidades untadas en panela, evocadoras de espasmos, de fiebre en sutiles campos de nogales que exhalan momentos para la eternidad, de aquellos que hasta los muertos vestirían en su último aliento.

Yo te esculpiré de ancla a la cintura de Calcuta para saciar la escasez y la estrechez que el hambre anuncia en el cadalso de figuras cinceladas de perfil y aire, te derramaría como agua nacida hasta lo último que ha de llegar.

Yo te esculpiré de salvoconducto al alma de mis apreciados latinos entre hechizos y encantamientos celestes que graviten en compañía de sus enfermedades en blanco y negro. Madrugas, rodeas la mañana con las enaguas de tu vestido y descalzos te besamos la frente y fresas con cerezas nos llevamos a los labios para untar otros labios y contagiar otros cuerpos. Y entre limones y columnas te dibujare gustoso en mi memoria en tonos ocres y estrellas fugaces sedientas de voces distintas.

EN CLAVE DE HUMOR

2009-09-16T19:25:00.000-07:00

PULSO ENTRE GALLEGOS Y AMERICANOS

Según citan algunas fuentes, este texto es una conversación real gravada de la frecuencia de emergencia marítima canal 106 en la costa de Finisterre (Galicia) entre gallegos y norteamericanos el 16 de octubre de 1997:

Gallegos: … (Ruido de fondo)
Les habla el A-696, por favor, desvíen su rumbo quince grados sur para evitar colisionarnos... se aproximan directo hacia nosotros, distancia 25 millas náuticas.

Americanos: … (Ruido de fondo)
Recomendamos que desvíen su rumbo quince grados norte para evitar colisión.

Gallegos: … Negativo.
Repetimos, desvíen su rumbo quince grados sur para evitar colisión.

Americanos: … (Otra voz americana)
Al habla el capitán de un navío de los Estados Unidos de América. Insistimos, desvíen ustedes su rumbo quince grados norte para evitar colisión.

Gallegos: …
No lo consideramos factible, ni conveniente, les sugerimos que desvien su rumbo quince grados sur para evitar colisionarnos.

Americanos: … (Muy caliente)
Les hablar el capitán Peter…. Al mando del portaviones uss… de la marina de los E.E.U.U., el segundo navío más grande de la flota norteamericana.
Nos escoltan dos acorazados, seis destructores, cinco cruceros, cuatro submarinos y numerosas embarcaciones de apoyo.
Nos dirigimos hacia aguas del golfo pérsico para preparar maniobras militares ante una eventual ofensiva de Iraq.
No les sugiero… les ordeno… que desvíen su curso quince grados norte!!!!!!!!
En caso contrario nos veremos obligados a tomar las medidas que sean necesarias para garantizar la seguridad de este buque y de la fuerza de esta coalición.
Uds. Pertenecen a un país aliado, miembro de la otan y de esta coalición… por favor. Obedezcan inmediatamente y quítense de nuestro camino!!!!!

Gallegos: …
Les habla Juan Manuel….
Somos dos personas.
Nos escoltan nuestro perro, nuestra comida. Dos cervezas y un canario que ahora está durmiendo.
Tenemos el apoyo de cadena dial de la Coruña y el canal 106 de emergencia marítima.
No nos dirigimos a ningún lado ya que les hablamos desde tierra firme, estamos en el faro A-853 Finisterre, de la costa de Galicia.
No tenemos la menor idea en que puesto estamos en el ranking de faros españoles.
Pueden tomar las medidas que consideren oportunas y les dé la gana para garantizar la seguridad de su enorme buque, que se va ha hacer hostias contra las rocas… por lo que volvemos a insistir y les sugerimos que lo mejor, más sano y más recomendable es que desvíen su rumbo quince grados sur para evitar colisionarnos….!!!!!!

Americanos:
Bien, recibido, gracias.

HOLA A TODOS

2009-09-02T19:06:00.000-07:00

Hay una actividad tremenda en la blogosfera con el proyecto “salvemos a Elvirita” el cual me parece interesante y acertado, aunque lo que más me ha gustado es el hecho de ser una iniciativa compartida. Sin duda disfrutaremos con Elvirita, no me queda la menor duda.

AYUDEMOS EN LA DIFUSIÓN DE UN PROYECTO TAN HERMOSO COMO CONTEMOS UN CUENTO

2009-09-02T17:33:00.000-07:00

Nos es grato anunciar una hermosa iniciativa que desde plataforma literaria queremos hacer extensiva a todo aquel que se quiera sumar.
La hemos bautizado contemos un cuento. Básicamente se trataría de invitar a todo aquel que lo desee a escoger un colegio de su localidad o de su interés para contar un cuento y darnos la oportunidad de acercarnos físicamente e interactuar directamente con esa otra parte que nos es indispensable y por la cual estamos aquí.
Es nuestra intención llegar a muchos otros espacios como hospitales, centros sociales, bibliotecas, centros culturales … allí donde podamos aportar algo más que solo intenciones con hermosas palabras guardadas en páginas doradas.
Es licito, apropiado descubrir nuevas formas, extender e investigar otros parámetros en la cultura literaria, tenemos y podemos cambiar ésta visión abstracta y solitaria de lo que significa ser un apasionado de la cultura en un sentido individual, nadie debe ni puede caminar por cada uno de nosotros hasta tener la capacidad de expresar aquello que nos nace dentro, pero queremos dar un paso más, tenemos los medios humanos y juntos nos será más fácil transmitir, plasmar otra cultura a la que otras artes han sabido acercarse casi en silencio, como sin querer hacer ruido.
Nos consta de las ganas y el deseo de muchos en querer participar en aventuras de carne y hueso que no se han de inventar, se hallan en la próxima esquina de nuestro barrio, solo hay que llamar a su puerta y cien escenarios con público ardiente se sentaran en tus rodillas.
Fecha escogida para este acto, desde el 1 de noviembre hasta el 31 de noviembre de dos mil nueve.
SI QUIERES TU PUEDES.

Nuestro correo electrónico queda a vuestra disposición para recoger sugerencias, dudas, comentarios y poder organizar y llevar a cabo éste proyecto.

Correo electrónico
plataformaautoresnoveles@gmail.com

Direcciones de nuestros espacios en la red

http:plataformaautoresnoveles.blogspot.com
http:plataformaliteraria.galeon.com
http:www.my-forum.org/foros.php?id=146193

NOS VAMOS

2009-07-21T15:39:00.000-07:00

Bueno ya estamos a finales de julio y con la maleta a medio hacer, os deseo a todos buen agosto y pronto nos volvemos a ver, hasta septiembre.

CERRADO POR VACACIONES.

SABIAS DEL BOSQUE DE LOS LIBROS

2009-07-09T16:26:00.000-07:00

Desde mi otra casa he cogido prestadas unas palabras con la intención de haceros participes de ellas.

Sabias del bosque de los libros.

Como quien se relaja sorbiendo un té sobre la terraza de un rascacielos e inhala campos de amapolas y sabores de almendras, blancas al fondo, sobre el horizonte. Frías arriba, por debajo de las nubes.
Catapultamos nuestros ojos sobre las formas geométricas más alejadas y como si fueran olas salpicadas, unas montañas con sus pinos tocando techo nos saludan y nos recuerdan un bosque singular que hemos descubierto en una fotografía como nacida en un mundo virtual. Un bosque simil a cientos, con sus piedras, su tierra, su hierba, su pinaza, sus insectos; como imagen reflejada. Como única diferencia, sus frutos, porciones de autor de distinto paladar, resalados, sencillos, agrios, tristes, dulces, cercanos, ausentes, humildes, a todos gustos.
El bosque de los libros le llaman, nosotros os invitamos a que una porción vuestra se una y se sume a otras generaciones, y haga honor al impulsor de esta iniciativa que no es otro que un autor, Abrahán Méndez Ramos, quien nos ha regalado un pequeño rincón, El museo del escritor, ubicado en un castillo como de cuento, situado en el Roc de Sant Gaietá. A tiro de piedra de uno de los refugios más hermosos y entrañables del mediterráneo.

Nosotros remitiremos nuestra porción al ayuntamiento de Roda de Bara Tarragona.

Solo hacen falta dos requisitos para poder entrar en el bosque de los libros:
1- Una obra compuesta de dos páginas a una sola cara, portada con titulo y obra.
2- Plastificar portada y obra en una sola, como una moneda. Más un lazo a modo de adorno de navidad.

Publicado por plataformaautoresnoveles.blogspot.com

Es mejor tener doscientos millones de hojas de los libros en los árboles, que doscientos millones de armas en las manos.

Cita de Abrahán Méndez Ramos.

Todos estáis invitados, especialmente Antonio Castillo, existen dos motivos. Por la admiración que le tiene a éstos parajes y en agradecimiento a sus cándidas palabras, no se me ocurre mensaje más apropiado.

MANIFIESTO

2009-06-29T17:31:00.000-07:00

Me ha entristecido inmensamente que un obscuro pasado vuelva a ser presente, que unos pocos moradores a la sombra de la negra noche, en su ambición de poseer lo que por derecho no les pertenece hayan asaltado las escasas propiedades de un pueblo tan querido por su gente.
Los tesoros, palacios, haciendas, periódicos, juzgados, bancos y las acequias de bronce se les salían por los ojos. Y en un último capricho han contagiado a sus generales, les han invitado a expoliar el futuro de sus hijas e hijos, les han agasajado con promesas decadentes de lujosos botines imaginarios. Y hasta en el último bastión anhelan lo único que queda. Sueños de piedra y cal, el aire de unos pulmones capaces, la tez de unos rostros fraguados en barro, el olor natural de unos cuerpos bañados en cebada y caña, las agrietadas manos de obreros curtidos en naranja, el inmenso amor de quienes les amamantaron y encorvadas perdieron su juventud como el invierno devora al otoño.
No hallarán más en este hermoso y cálido paraíso de Honduras, ya podrán escarbar hasta sus mismas entrañas, solo estarán acompañados de espejos, de fantasmas.

A VICENTE FERRER Y A FERRAN

2009-06-19T19:26:00.000-07:00

En el día de hoy quiero recordarle como a un ciudadanos más, podría dedicarle alabanzas, méritos y honores a través de su inmaculada ascensión hacia el reino de los más desfavorecidos, pero de estos asuntos se ocuparan otros.
Prefiero evocarle en mi memoria como a un ser cercano, afable, casi ingenuo. Le atraía que le observáramos a traves de ese prisma.
Ferrer, hombre intuitivo a todo, próximo en la preocupaciones que rodeaban su barrio, se te acercaba sonrisa en mano y ternura en su voz; y a todos se daba por igual, y por igual todos le buscábamos, en su trabajo, en la asociación, en la sala de actos, en la calle, en su casa. No he encontrado santuario con más peregrinos.
Nos lo disputábamos como trofeo, ¿y quien de nosotros no fingió exagerando la gravedad de un problema en aras de llamar su atención?
Los días se sucedían unos a otros rasgando el calendario como diablos hambrientos; los recuerdo con una lucidez que asusta, como detenidos en el tiempo. Días anchos y abundantes; provechosos hasta que Ferrer quebró con sus palabras nuestras gargantas -os tengo que dejar- todo lo abandonó, trabajo, barrio y amigos (unos con el tiempo lo entendimos, algunos todavía no le han perdonado, le siguen necesitando) para llegar y llenar a otros universos humanos más perdidos.

Dedicado a Vicente Ferrer y a Ferran, quien le siguió los pasos.

He de aclarar que yo no he conocido a Vicente Ferrer, pero si tuve el privilegio de tratar a Ferran, quien si disfruto de su amistad por aquellas tierras hartas de hambre.

AGRADECIMIENTOS

2009-05-13T17:35:00.000-07:00

Deseo agradecer a la casualidad de un dos de marzo que sumergido por completo en este mundo virtual, al que no suelo acudir si no es para recoger informaciones puntuales, no se me ocurrió mayor insensatez que ojear algún que otro blog de literatura, y de uno a otro, y de otro a uno, me estrelle de narices entre ciertas inquietudes y dos autores en particular, de entre muchos otros, que me cautivaron.
A Silvia Ochoa Ayensa. Autora de unos magníficos blogs, entre ellos El rincón literario de Soadelf, y de un talento prometedor "la luz que nos hará llegar cambiara parte de lo que somos", al igual que los cuentos y poemas que ha narrado, al igual que la generosidad que extiende a su paso. Sin duda todos tenemos defectos, el suyo, ser joven, de aquí a unos años quien la hace sombra. Desde aquí, gracias por todo.
A Javier Ribas Talens. Le conocí como persona, atento, con sentido del humor, comprometido; después como autor, y tiene más cualidades de las que el cree. Un coloso en esta jungla de asfalto, se atreve con todo, hasta con Atmósferas, hasta le sigue los pasos a Santiago, que no es poco. Alguna que otra vez, siguiendo el itinerario de eventos, tengo la sensación de que existe un Santiago en cada ciudad, y el pensara, a cuento de que santo se me cita aquí. A cuento, a poema, a canción, a navidad sabe su obra. le he descubierto como autor, espero descubrirle como persona. Al igual que a todo el resto de autores que conformar esta gran casa "Escritores En Red". Desde aquí, gracias a todos.

MI PRIMERA ENTRADA

2009-05-11T06:07:00.001-07:00

Bienvenidos a mi blog.